Busco Algo Barato (que parezca caro)

El cura y la cota

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Sat, 10 Jan 2009 23:43:00 +0000

Mi problema no es con la fe. Cada uno sabe en qué cree o deja de creer. Mi problema es con la relación, el vínculo, la vocería, el púlpito como situación de privilegio y el sacerdocio como figura pública de represión moralizante. Sea de la corriente que sea. Me molestaba Hasbún y me molesta Berríos con su religiosidad CVX, buena ondita para el cuico que se cree bueno porque le tiene cariño a los pobres y le va a construir casitas el wikén. Me molesta el rol de cura bisagra entre el patrón y el pueblo, el cura como fenómeno paternalista, con esa jerarquía endulzada en conciencia social de punta roma que le habla al oligarca por el diario y cacarea su choreza consolando al deudo-pituco para que no vaya a dejar de creer en dios y la virgen, la misa, la confesión y la cacha de la espada que de repente se transforma en un asunto político, público, con funeral de portada y luto de noticiero. Me molesta ser feligrés a la fuerza, que lo metan a uno en misa a punta de columnas, cartas al director y polémica abc1. No quiero estar ahí porque una sociedad que recurre al cura para que dejen de matar gente, que recurre al cura para que dejen de abusar de la gente, para terminar con la huelga y la explotación, es una sociedad que no se mira ni se conoce y que para convivir tiene que recurrir al médico brujo institucionalizado.
Me molesta que Berríos se haga el demócrata cuando uno sabe que lo que busca finalmente es arrebatarle al Opus Dei y a los Legionarios al rubio del colegio bien y llevarle a conocer al pobre para secuestrar el poder perdido. Transformar todo en un paternalismo igual/pascual pero en buena, con retiros, canastas familiares y rubios sacándose fotos mientras martillan tablas aglomeradas de la mediagua/logotipo.

Paris dixit

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Tue, 09 Dec 2008 22:48:00 +0000

"Soy la prueba viviente de que las rubias no son tontas" declaró Paris Hilton durante su visita a España. Para matizar su imagen ante la prensa añadió que había una Paris pública y otra hogareña.
Aun no hay desmentidos.

Sí pude

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Tue, 02 Dec 2008 02:15:00 +0000

Uno va y viene. En mi caso vengo de vuelta, aunque yo siempre vengo de vuelta.
Como Martin Luther King tuve un sueño: Soñé que las bolsas del mundo se desplomaban, que un negro era presidente, que Chile llegaba a la meta (la única que tiene), que Claudio Orrego aseguraba que entre él y Obama hay mucho en común (¿La empleada?). El mismo pálpito lo sufren Kast y Undurraga. Tres Obama de factura nacional al mismo tiempo. Todos de una minoría ancestralmente marginada en Chile: La minoría rubia.
Hay que explicarle eso a Obama cuando venga en visita inspectiva y vea a la minoría bien empoderada mientras que a la altura de los seremi gobierna la mayoría de tono plomizo y sembalnte amerindio.
Soñé que había una serie de una familia del año 82, con tres hermanos, el menor de 9 años, la misma edad que yo tenía el 82. Soñé que pelaban el ajo y ninguno era rubio. En definitiva soñé que canal13 atinaba por primera vez con el casting. Soñé con muchas cosas. Soñé con un gallo y un conejo, y lo más importante, soñé que retomaba el blog.
Soy TG y estoy de vuelta.

Circular

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Sat, 28 Jun 2008 22:36:00 +0000

BAB se une a las celebraciones en el día del Orgullo. Un regalo triste pero gay. Apriete aquí.

No pasarán (de nuevo)

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Tue, 17 Jun 2008 03:10:00 +0000

Revista Capital anuncia que es el turno de Codelco. Busco Algo Barato responde: Codelco NO. La vía chilena a los millones a través de la privatización entre cuatro gatos potenciada por el neoliberal ungido por el gabinete de la Junta dejó en claro cuatro cosas: que el gran empresario chileno sólo se hace de millones comprando lo que ya existe a precio de huevo; o vendiendo al menudeo a costa del empleado desechable;o estrujando la fortuna del ancestro; o con el dato financiero del familiar, amigo, confidente. El millonario chileno nunca te inventa algo, una tuerca nueva, un tornillo atómico, un pilucho autolavable, una carretilla solar, un molino de cholguán impermeable. No. Nada. A lo más una vacuna pelienta para los salmones que al primer bicho se infectan y quedan inservibles. El capitalismo nacional es charcha. Treinta años llenándose la boca en contra del "papá Estado" y al primer resfrío de los pescados, a la primera alza del petróleo, a la primera baja del dólar se les esfuma el libre mercado, la iniciativa privada y el discurso ponticuico chulo, simplón que te repite el economista rubio que le asegura a la cámara que no hay nada más lindo que un mundo con pura oferta y pura demanda. ¿Cómo no va a ser chori? Busco Algo Barato es un blog sindicalista, que se debe al pueblo, a la calle, la cuneta y el poder moreno. Codelco NO.

Del sacrificio somos emblema

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Mon, 02 Jun 2008 01:57:00 +0000

Fue en 1981 cuando la señorita Haydee (profesora normalista, hastiada y a punto de jubilarse), decidió cambiarme de pupitre (adoro esa palabra) bien cerca de ella porque yo no le atendía en clase. "Usted no me atiende", y tenía razón. En esos años me atormentaba la relación que mi nana mantenía con un mocetón que atendía un puesto en el mercado central de Talcastle. Ella me recogía a la salida de clases y de paso hacia el hogar provinciano aprovechaba de echarle una mirada al pretendiente. Yo intuía que algo del amor infinito que mi nana tenía por mi se filtraba hacia ese hombre rudo, silvestre que me decía "campeón" para dorarme la píldora cuando yo nunca fui campeón sino más bien lo contrario. Y eso yo lo tenía claro, porque uno de chiquitito es ubicado. Fue una temporada de torbellinos emocionales. Mi nana me dejaba de lado y la sonrisa maulina encantadora de su pololo me ponían a hervir los aparatos internos (en más de un sentido, ahora que hago memoria. El ser humano es un universo complejo).

La señorita Haydee nos hacía leer el libro Santillana en voz alta y nos adiestraba en rudimentos de la vida moderna, como cruzar la calle. Mi primer conflicto con ella fue por el tema de los semáforos. En el libro se le enseñaba al menor-pupilo-educando que debía atravesar la calle cuando había luz verde. El problema era que en Talcastle no había ningún semáforo para peatones como los que se dibujaban en el texto-guía y uno era tempranamente advertido de que se tenía que fijar en que diera luz roja para cruzar. Ella no me contradijo en mi observación pero me miró con el rostro encendido, a tono con su cabellera cobriza, escarmenada como una llamarada cromática. Sospecho que ella me quería y por eso me llamaba la atención sin que hubiera asunto. Porque uno no jodía, simplemente se distraía. Y también se aburría. Mi mamá me explicó que la señorita estaba a punto de jubilarse, que eso quería decir que en un momento iba a dejar de trabajar, se iba a ir para su casa y comenzaría a prepararse para la muerte "seguro con una pensión miserable", debió agregar. A mi mamá le gustaba recordar lo basureado que era el gremio del profesorado bajo las nuevas autoridades a las que simplemente caratulaba como "milicos" o "pacos". Ella --mi mami--- tuvo un fugaz paso por la escuela normal, en donde no hizo más que alimentar la certeza de que su vocación para tratar con niños era escasa, sino inexistente, en especial si había que enseñarle a "chiquillos ajenos". Para mi madre el rango de chiquillos ajenos comenzaba en sus sobrinos. Como yo era su favorito no tenía problema en decírmelo, comentar sobre guaguas feas, y compañeritos a los que "les faltaba". Mi mamá cuando quería decir que alguien era tonto, pero no le caía mal decía "le falta un poco", que casi siempre era mucho.

No recuerdo haber tenido amigos en esos años. Exceptuando la Fabiola que me seguía a todo sitio con su gesto de espanto permanente y Pablito que vivía en San Javier en la casa de los abuelos que tenían una panadería casi todo el resto del grupo-curso es un borrón sin nombre, anónimo y seguramente intrascendente. (Al único cumpleños que casi fui fue al de un compañero de apellido Pinochet, flaco, rubio pero cuya amistad no era promovida por mis padres entre otras cosas porque yo repetía sus conversaciones en las que la palabra Pinochet era asociada a reflexiones poco amistosas). Pero la marca más fuerte de esos años (luego cambiaría de ciudad y de colegio) era la idea de hacer fila o "formarse" para entrar a clases y el acto de los días lunes cuya finalidad educativa era apreciar los valores patrios: la bandera, la canción nacional, el copihue, el cóndor, el huemul, la empanada al horno y la escarapela que dicho sea de paso, nunca se la vi a nadie puesta.

Un acto consistía en mantenerse de pie y callado mientras alguna autoridad educativa recordaba lo bueno que era vivir en este país y no en otro. Faltar al acto era una anotación negativa, particularmente si era uno importante: algun natalicio de héroe, algún combate desastroso para conmemorar, o el día del Carabinero que podía extenderse la semana completa con actividades extraprogramáticas que incluían la visita de una autoridad de las fuerzas del orden, la entonación del himno de carabineros o una visita al Estadio Fiscal de Talca para admirarse de la destreza de los jinetes del Cuadro Verde o de los perros amaestrados. Orden y Patria estaba en el proceso de aprendizaje casi a la misma altura de Por la Razón o la Fuerza, ambas ideas muy vinculadas al concepto de "acto" o reunión sin otro sentido claro que el de cultivar la paciencia y la disciplina por la vía del aburrimiento, la majadería y el discurso adornado con palabras como "honor", "gallardía" o "patria" . Todo esto lo relato para introducir una duda, inquietud que puede ser desmesura en medio de un luto nacional. Yo me pregunto, muy sinceramente cómo es posible que en dos días un funcionario del que dificilmente alguien habría recordado el nombre se transformó en una especie de versión local uniformada de Lady Di, en donde la Princesa de Corazones muta en General del Pueblo. ¿Cómo fue que el General Bernales llegó a ser el General del Pueblo?. En qué minuto miles de chilenos fraguaron esa admiración desbordante que los llevó a lloriquear en el matinal, en el despacho en vivo, el noticiero central, el extra informativo, el boletín de prensa, repitiendo una y otra vez la letanía del hondo pesar, el profundo dolor, la pena sin límite y las reflexiones de que dios se lleva a los buenos y deja a los malos (lo que por cierto no habla muy bien ni de los vivos ni de la divinidad).

Yo al último paco que recuerdo era al de la junta que vino después de Mendoza y que fue el último eco de unos años que para mi significan la promoción desatada de la estupidez cívica a través de los establecimientos educacionales del país. Con todo el respeto que me merece la profesión del amigo en su camino y la natural pena de los deudos reales (familia, amigos, cercanos) yo creo que tanta popularidad súbita del finado no es más que aburrimiento de un lado y bastante estupidez, del otro. Sólo faltó que le preguntaran a Miguelito ---el niño delincuente más famoso de Chilevisión--- si no le daba penita lo ocurrido, si no sentía que le faltaba algo o si no querría dar un discurso para rellenar la transmisión en vivo que era como un acto de día lunes de esos en los que había que formarse y parecer bueno y decente tratando de rimar con la palabra patria y de soslayar una anotación negativa.

Acrósticos

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Tue, 29 Apr 2008 02:13:00 +0000

Yo tuve una compañera que se llamaba Gema que tenía un cuaderno de eso que la adolescente llama pensamientos, oraciones llenas de sabiduría espontánea, generalmente con puntos suspensivos, escritas con caligrafía cuidad y embellecidas por soles, lunas, flores y corazones. La Gema era melenuda, con el pelo de un color amarillo reseco, flaca, pierna larga y huesuda, tenía la frente con espinillas y era amiga de la Nancy apodada la vietnamita por sus acusados rasgos sudasiáticos (en esa época no existía la expresión Camboyana, que seguro hubiera sido la utilizada por mis compañeritos). La mayor parte del colegio se burlaba de ambas, aunque el blanco favorito era la Gema que una vez anunció su vocación de modelo ("tengo el porte", creo que fue que dijo). La Gema creía en fuerzas astrales y en poderes sobrenaturales que se lograban estudiando unos folletos que siempre llevaba en la mochila. Ella aseguraba haber salido de su cuerpo a recorrer el mundo o Chile o simplemente Curiyork, que era cosa de mentalizarse tendido en silencio con un cassette de mantras de fondo. A mi ella me provocaba curiosidad y le metía conversa porque quería ver qué tanto anotaba en los recreos o a la hora de almuerzo cuando se quedaba sola, porque la Nancy la aguantaba poco y la Gema era muy dada al ensimismamiento.

El cuaderno donde tenía los pensamientos mi compañerita era un Aristos de espiral sin plastificar que se le rizaban las puntas, el tipo de cuadernos del que el resto se burlaban porque lo que se llevaba el cuaderno Torre doble espiral con tapa dura y color fosforescente. El cuaderno estaba bien gastado porque la Gema reflexionaba mucho. Le gustaba hacer acrósticos que formaba con los nombres de los chiquillos que le gustaban y palabras que ella consideraba muy serias como "amor"; "dolor"; "ternura" y otras por el estilo. La Gema me mostraba sus escritos y a mi me daba verguenza ajena y risa, pero me la aguantaba un poco, no mucho. Como que trataba de contener la carcajada en una mueca y para despistar la burla le preguntaba cualquier lesera. Después me entraba un poco la culpa, mal que mal uno no era lo que se dice el popular del grupo-curso y debiera haber solidarizado más con ella. Pero lo más inquietante de todo era cuando me surgía la duda: ¿Y si la Gema era una artista? ¿Si lo que yo juzgaba fruto de una mente simple, quizás algo enferma, no era más que sensibilidad fuera de mi alcance?

A veces, no crean que pocas veces, yo me cuestiono a mi mismo, así internamente me hago mi propia accountability como dicen los que saben y saco conclusiones. Trato de despojarme de todos los pesados prejuicios, someterme a mis propios tribunales y dar un veredicto. Es como mi propio Ramadán, mi retiro laico, monacal, al estilo de Yasna pero con menos cruces. ¿Y si todas mis convicciones están erradas? ¿Si realmente el Campeonato Mundial de Polo es algo importante y uno de puro resentido no salió a celebrarlo a la Plaza Italia...o si abortar no es un derecho de la mujer y es un crimen (una vez casi armo una colecta para una amiga de colegio que tuvo un atraso sospechoso y no me dio ningún cargo de conciencia)?; ¿Y si Warnken escribe bien?;¿Y si la Gema de verdad salía de su cuerpo?

El rubio que llevamos dentro

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Sat, 19 Apr 2008 01:14:00 +0000

Sólo un pueblo sabio, acostumbrado a una historia milenaria de reciedumbre fraguada a costa de tiranías sucesivas podía ser la cuna de una nueva utopía. Primero fue la Revolución Bolchevique. Ahora es tiempo de la Revolución Rubia.

"Ser una rubia es un estado mental. Puedes ser rubia por fuera o por dentro. Se trata de ser optimistas y no tomarse la vida tan en serio", señaló en Rusia Marina Volóshinova, secretaria general del Partido de las Rubias.

El vodka debe tener algún efecto a largo plazo si se consume por más de tres generaciones sucesivas. A propósito ¿Yasna no es un nombre ruso, como Valeska, Laika o Ninoska?

Dame luz (taka-taka de amor)

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Wed, 09 Apr 2008 01:45:00 +0000

Uno a veces reflexiona. Se pone a pensar así como mirando las manchas del techo, más que por ocio por cultivo del ser interno. Bien interno. Y ahí uno se plantea problemas éticos, de esos que sacuden la delicada línea que separa lo bueno de lo malo agitándola de un lado al otro a veces más rápido, otras veces más lento. Como jugar a saltar la cuerda o el luche, pero con brincos en abstracto, no sé si me explico. Uno va del bien al mal, del mal al bien y viceversa, coqueta y dubitativamente y de manera repentina los límites se tornan difusos y dependen del contexto. Como la familia Aylwin, la DC o el talento de María Desgracia Subercaseaux (hay opiniones encontradas sobre este ejemplo de apreciación relativa. Según muchos en este caso no hay duda sobre el talento de la aludida: este simplemente no existe).

Lo bueno de lo malo no siempre es fácil de distinguir. Por ejemplo Amy Winehouse es drogadicta, alcohólica, tiene un novio en la cárcel y un peinado que parece una amenaza sanitaria. Nicole no, porque ella es buena, presentable y adecuada. Su pelo se ve sanito, pero con un teñido añejón, un rojo que pudo haber sido algo hace diez años, pero que ahora es como peluca de pokemona en clases de catecismo. De su carrera mejor no decir nada. ¿Es Amy un modelo peor que Nicole?

Extremando el punto: para cualquier persona con criterio medianamente formado que fuera puesta en situación de elegir entre salvarle la vida a la novia del convicto o a la novia del ondero en cuotas falabella no dudaría en transformar al Símil-Cerati-Moby-de-liquidación en viudo de una vez. Y no es que uno sea cruel. Uno es realista. De un realismo que duele. Don´t speak cos' it hurts, decía la Gwen Stefani. Entonces la lista crece, se alimenta, se retuerce y duele.

Y uno que es seco para enfrentar la adversidad le dan ganas de ir donde la chiquilla y decirle que hagamos una colecta, una nicolotón y contratemos a Timbaland para que el negro haga con ella lo que hizo con Nelly Furtado, que la lleve a cantar con Timberlake, que haga un cover de Abba, de Olivia o Sheena con ruiditos horny, o que de una vez acuda al exceso de psicotrópico para que al menos tenga final de diva y no se encamine a un futuro oscuro, en el sentido Irene Llano/Catalina Telias/Alejandro de Rozas de la palabra.

Pero no. La gente es lesa y le encanta cargar muertos, engolosinarse con lo aparentemente bueno, lo adecuado, lo modélico-prototípico, la cultura del líder positivo, sobrevalorando la buena ondita que al final es como la ética del cura reguetonero, la pastoral juvenil y el trabajo de verano.

Última hora:
1)España mandará ESTO a Eurovisión, que es como el rap de la abuela pero más cutre (sí, algo así posible). Todos pensaban que el Pavo Dustin (que compite por Irlanda) era lo más raro del certamen, pero después de ver el candidato español la vara se elevó más allá de lo concebible para la civilización occidental. Lo más triste es que La Casa Azul quedó tercera con una canción de lo más pegajosa y una puesta en escena que mezclaba la estética de los supersónicos con la de Kraftwerk, Jet Marte y Centella.
2) Y a propósito de civilización, Beijing estaría en conversaciones para que la llama Olímpica pase por el peaje de angostura en donde no habría posibilidad de que lleguen tibetanos a enturbiar el ambiente. El alcalde de Curiyork estaría en conversaciones con el comité central del PC Chino a ver si traen la llama a la fiesta de la primavera que se monta a los pies del Cerro Condell.
3) Cuando yo era niño era malo y militante precoz. Ya tenía un sentido político del crimen nefando y leía artículos sobre el Rageout, una organización gay inglesa que hizo del outing (sacar del closet a patadas) una política sistemática en contra de conservadores reaccionarios. Con el fallo del Tribunal Constitucional me han bajado ganas de promoverlo en nuestra patria.
4) Daniel Craig les dejó saludos a todos.

Euroadicción

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Sun, 23 Mar 2008 01:31:00 +0000

El mundo civilizado está en un momento decisivo. Es temporada de adviento. Se nos viene Eurovision 2008 que este año se celebrará en Serbia (o lo que queda de ella después de la independencia de Kosovo). El primer remezón vino desde Irlanda, país que ha sorprendido a la comunidad europea con su representante, una especie de certificado de vanguardia que buscaría demostrar que quienes fueran durante siglos el patrio trasero de Inglaterra, ahora son algo más que los nuevos ricos de Europa. Los irlandeses han decidido abrir una nueva frontera. Si hace años Israel (que está en Eurovisión porque es ribereño al mediterráneo, como Libia, Egipto y Marruecos que sin embargo no están) irrumpió con una transexual en competencia (Dana International) y Ucrania (que es a Europa lo que Colombia a Sudamérica) casi gana enviando una drag queen obesa y calva el año pasado (Verka Serdushka), para esta edición la patria de Sinead pretende lograr la victoria con una canción interpretada por un pavo. El ave se llama Dustin y canta montado en un carrito de supermercado con dos coristas emplumadas con el tricolor irlandés.

Si Dustin logra ganar le daría a Irlanda su octavo triunfo en Eurovision, manteniendo a la otrora isla de los rubios pobres, el alcoholismo endémico, los gnomos vestidos de verde y la hambruna de la papa como el país con mejor registro del certamen.

Ejercicios espirituales

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Tue, 04 Mar 2008 14:50:00 +0000

Yo tuve una profe mística, al estilo Gerardo Rocha pero sin plata y con un marido bien finito (furulí diría mi papá) que era del tipo de hombres que organizaba jornadas de oración, encuentros de padres y retiros espirituales. La profe era fea y mis compañeros le decían "la espartaco" porque usaba unas sandalias de cuero, tipo gladiador y mucha ropa suelta, mucha capa, mucho lino, todo muy crudo, en el límite entre lo vegetal y lo textil. Porque la gente mística usualmente tiende al contacto más directo con las fuerzas de la naturaleza y creen que para lograrlo basta prescindir del desodorante, la depilación y la ropa civilizada. Inician entonces su propia fusión con los fenómenos de la madre tierra, lo mismo que las iguanas han evolucionado su cutis para confundirse con la flora de su habitat. La ropa era a la espartaco lo que las escamas a la iguana.

La espartaco era de la gente que te hablan de meditación y mantienen un tono de voz como de conformidad y complacencia permanente. Gente que da la impresión de mantener largas charlas consigo mismo y que lo miran a uno con cierta compasión por vivir presa de la ansiedad, la inquietud y la profunda disconformidad. Ellos en cambio están al tanto con sus procesos biológicos, se llevan estupendamente con su digestión, dialogan con su metabolismo lo mismo que uno pelea con los telefonistas de Telefònica. La profe y su marido firulí tenían tres hijas que de mayor a menor iban mejorando en aspecto. Como un degradé del mismo modelo original en donde la primera se llevó la peor parte y la menor se salvó jabonada de heredar la cara de jarrón diaguita que tenía La espartaco.

La profesora tenía la misma mirada plácida de Gerardo Rocha, su fervor religioso, y hacía el mismo tipo de reflexiones que se complacía en anotar en el pizarrón. Reflexiones que guardaban semejanza con la línea literaria del "pensamiento" tan prolìfica entre ciertas adolescentes que juzgan que la profundidad está en la cursilería y se empeñan en anotar con caligrafía cuidada cualquier tontera que se les viene a la cabeza que les parece de una sabiduría precoz que debe ser atesorada para la posteridad. Como Pilar Sordo pero en formato agenda Hello Kitty y bajo el imperio del orientador CVX.

Hace unas semanas leí que en Alemania despidieron a una conductora de televisión cuando en la mitad de un programa en vivo, y aparentemente sin tomar conciencia, dijo a modo de broma "el trabajo te hace libre", una frase que aparenta ser inofesniva de no ser porque figuraba a la entrada de los campos de concentración nazi. Si hay algo que uno puede aprender de Hitler es que la maldad, cuando es de verdadera, no se contradice con los buenos modales ni con el orden. El místico autogestionado tiene algo de nazi. Un autoritarismo que se esconde bajo lo razonable, la buena onda, que cuando es a toda costa y publicitada es para despertar sospechas. Sus certezas son una colección de frases hechas que tienen un dejo aleccionador, porque ellos saben en qué consiste la vida, como quien se aprendió la receta de un queque que es necesario hornear con disciplina. El mistico express suele ser silencioso, pero firme, con muchas certezas, gran poder de pontificación y una satisfacción consigo mismo que sobrepasa cualquier duda. No conversa, alecciona. No traiciona, ni decepciona, simplemente se olvida o cambia. Recuerdo uno que conozco que en una oportunidad me dijo a modo de consejo: "sòlo responde lo que te preguntan", aludiendo a mi costumbre de contar màs de lo que la gente me pregunta. Para uno que vive en la complejidad ansiosa de saberse inadecuado, lecciones como esa son devastadoras, lo mismo que tener a la CNI en las mitocondrias. Como aun no asesino a nadie y mi vida carece de necesidad de coartada decidí nunca hacer caso del consejo. En lugar de eso escribí en mi diario con mi lapiz calipso y subrayado en fucsia "Nunca confies en alguien con demasiadas certezas. Sobre todo si baila mal, se viste peor y tiene un corte de pelo que nunca usarías".

Extra

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Sat, 23 Feb 2008 01:53:00 +0000

Cortito:
Vince Clarke, Alison Moyet y Mute Records decidieron que era hora de hacer caja y resucitar al dúo Yazoo. Vuelven a mitad de año con disco recopilatorio y gira europea. Yo si los veo rompo en llanto.
La fotógrafa y artista visual Sam Taylor Wood prepara un cover de I´m in love with a german filmstar. Taylor Wood ha sido finalista del Turner prize y tiene gustos parecidos a los míos. De hecho estuve tratando de que mi amigo Dj me sacara una foto como las de ellas, pero según Dj hay un problema: el modelo. Se ve que me tiene envidia. Con Dj vimos una obra de Taylor-Wood en la Tate Modern de Londres en nuestro tour 2003 (la obra es un video que se llama "naturaleza muerta", y que muestra una frutera en tiempo acelerado pudriéndose, como la vida misma). Aquí les regalo un retrato del sobrecogedor Daniel Craig llorando hecho por la Taylor Wood. Pedazo de hombre. Me gusta pensar que está llorando porque le dije que me olvidara de una vez.

Sombrero de plumas

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Fri, 22 Feb 2008 16:56:00 +0000

Una vez una amiga me preguntó a quien admiro. Y yo me quedé pensando y no abrí la boca porque admirar no es algo que me ocupe el tiempo. He llegado a pensar que no tiene que ver con mis gustos o con modelos de éxito. Supongo que, al menos para mi, corre por otro carril. Yo admiraba a Anita González porque la vieja era valiente, divertida y digna. Envejecer es una prueba a la dignidad y ella envejeció y se murió sin aspavientos. Me gusta pensar en una escena que alguien una vez me describió, cuando un grupo de actores hizo una marcha en autos después del asesinato de Parada, Nattino y Guerrero en 1985. Carabineros detuvo a la caravana en Miraflores con Moneda y ella se bajó del auto a enfrentarlos. En medio de la calle, parada sin decir una palabra. Se fueron todos detenidos. Ella nunca habló de eso, no hizo discursos ni se fue a lamentar cuando se le vinieron los años encima y la memoria le empezó a fallar. Fue actriz cuando ni siquiera había escuelas de teatro, defendió el derecho de las empleadas domésticas a tener previsión en años en que las mujeres ni siquiera tenían derecho a voto, renunció a un trabajo cuando le pidieron que se burlara de Neruda y vivió como quiso vivir hasta que simplemente murió.

En eso debe consistir la elegancia, pienso.

Saber venderse (mi prima rubia y el talento escaso)

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Wed, 13 Feb 2008 02:30:00 +0000

Yo tengo una tía fea, antipática, pero moderna. Al menos eso pensaba yo de ella cuando era niño y veía que fumaba, que decía garabatos y se sentaba en el suelo. Es la hermana de mi mamá, que contrariamente a ella no fumaba ni se sentaba en el suelo ni nunca nos enseñó a mi o a mis hermanos como se hacían las guaguas. Mi tía en cambio sostenía todo tipo de conversaciones con su marido en frente de sus hijos, hablaba de "sexualidad" como quien domina el secreto para la sanidad mental de los niños y tempranamente le reveló a mis primos que el pilín tenía un nombre oficial, científico que no era tulula. Igual de corto y ridículo, pero adulto.

Cuando éramos niños mi tía se tumbaba con un cigarrillo y con un café y discurseaba con una voz de susurro, aguda y punzante como esas voces que les ponen a las serpientes en las películas bíblicas. Mi mamá la detestaba pero fingía algo parecido a al trato cariñoso que se esfumaba apenas mi tía o ella salían de la misma habitación.

Mi tía tiene una hija, mi prima, que es rubia por parte del padre, que callado y quieto se ve normal y hasta buenmozo. La pena es que mi tío habla y opina, pese a que mi tía trata de copar los silencios para que eso no suceda. Ser rubia entre morenos pronto tuvo repercusiones en la psiquis de mi prima y la transformó en una criaturita déspota y maleducada. "Fíjate como agarra el tenedor" me decía mi mamá que era picota y no se conformaba con que su hermana fea tuviera el privilegio de haber parido la única rubia de la familia. Mi prima nunca aprendió a tomar bien los cubiertos, ni a moderar el tono de voz, ni a sentarse como corresponde sin desparramarse en los sillones. Por ella hubiera comido con la mano, total era rubia y medianamente bonita. Pero como mi tía era fea no se conformaba con que su hija fuera rubia. Quería que fuera inteligente, como se suponía lo era ella, en oposición a mi mamá a la que siempre trataba dejar como lesa. Fue de boca de mi tía que escuché por primera vez la palabra "superdotada". Algo, no sé qué, le hizo pensar a mi tía fea que su hija rubia era más inteligente que la media (y muchísimo más que sus primos) y la niña se lo creyó y comenzó a buscar formas de constatarlo, estrategias que combinaran con la intensa propaganda que mi tía hacía de sus capacidades intelectuales y que mi mamá fingía aceptar con admiración. Creo que fue la primera campaña de marketing viral de la que tengo recuerdo. La pena fue que mi prima entre lo rubia y lo superdotada descuidó su natural tendencia a engordar y ahora es una gorda latina en una universidad gringa en donde es la menos rubia de las rubias, lo que es una pena grande.
Supe de ella hace poco después de años de no verla y debido a los últimos acontecimientos familiares que trajeron una ola de solidaridad pasajera. La historia de mi tía fea y mi prima rubia me ha hecho reflexionar sobre el poder del marketing artesanal: cría fama y échate a dormir.

En gran medida armarse de atributos intangibles depende de una campaña publicitaria a escala que es un trabajo de perseverancia. Con mi amigo DJ solemos escuchar conversaciones ajenas en sitios de ambiente. Charlas de dos personajes que estan manteniendo su primera cita después del polvo y que consisten básicamente en autopromocionarse: "yo soy super sencillo"; "Yo soy super franco, directo, si algo me cae mal lo digo"; "a mi me cargan las cosas a medias"; "me cargan las locas, porque a mi no se me nota ¿nocierto que no se me nota?". Pero definir como quiere uno que lo vean los demás no es un asunto que se improvisa a la rápida después de un revuleque de ocasión. Nop, es una empresa que si tiene éxito, puede marcar el futuro de alguien. Piensen en Sergio Lagos que ha convencido a tanta gente de que cantar mal y hablar mucho (sin necesidad) es un talento y que se puede ser joven para siempre: la clave es no lavarse el pelo. O a Leo Marcazzolo, que ha hecho carrera literaria fraguando una personalidad que mezcla elementos de Violeta Quevedo , Forrest Gump y las gordas que opera el doctor Vidal en un acto de prestidigitación que iguala la vieja tradición circense de la exhibición del fenómeno (el freak) con eso llamado "buena pluma".

Hay gente que ha hecho de su vida una campaña en torno a una decisión de personalidad-escaparate. Unos navegan con la carátula de la amistad y la buena onda mientras en la trastienda todo se pudre y otros lo hacen convenciendo que su patetismo es ingenio puro y duro. Mi prima al menos era rubia natural, y aunque nunca fue un genio estudia su proteína favorita en una universidad del primer mundo a la que no llegó gracias al marketing de mi tía fea ni una camarilla con poder para convencer de que el emperador pilucho camina vestido. La gorda tiene su gracia, aunque nunca aprendiera a tomar bien los cubiertos.

Los amigos de tus amigos (teoría de conjuntos)

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Sat, 26 Jan 2008 21:35:00 +0000

A mi las matemáticas nunca se me dieron bien. Mis padres decían que era culpa de los profesores. Hablaban con ellos y una vez que llegaban a la casa no tenían la precaución de resguardar la autoridad del docente frente al pupilo conflictivo. "Ese tipo se nota que te tiene envidia" sentenciaba mi madrecita refiriéndose al maestro. Lo decía remeciéndole la conciencia a su niño silencioso y a veces pereverso, advirtiéndole que él siempre sería objeto de la perfidia ajena. Un peligro que incluso le agitaba el inconciente a mi madrecita que soñaba desde que nací que una banda de orientales me raptaba para el estudio de mi comportamiento en beneficio de la ciencia amarilla.

Pero hubo ciertas reconciliaciones con las matemática, trimestres salpicados en mi escolaridad difícil, hecha a costa de porcentajes mínimos de asistencia. Trozos de materias, fugaces relámpagos en trigonometría, geometría analítica y teoría de conjuntos. Recuerdo el tercero básico en Talcastle, los ventanales enormes de la sala, la señorita Haydèe arrastrando las patas de su último curso antes de la jubilación, su mano rugosa y enjoyada agarrando la tiza que daban vida a los círculos iniciales del mundo de los conjuntos. Los círculos graficando que A y B se intersectan en C, un espacio de unión que grabaría a fuego en mi mente la expresión "espacio achurado". La teoría de conjuntos le daría un marco a mis ganas voraces por la clasificación, el orden al servicio de la etiqueta. A partir de esa pasión acuñé por defecto una de mis leyes vitales: "para mi la amistad no funciona por transitividad". Si A es mi amigo y B es amigo de A, hay grandes posibilidades para que yo no tolere a B. Eso no sería un problema si simplemente me alejara, tomara distancia y me convenciera de que el mundo no gira en torno a mi eje. Pero la realidad es porfiada y me demuestra todo lo contrario. Entonces me quedo pensando en la razón que hace que mi amigo A sea a al vez amigo de B, y en seguida en el defecto que A comparte con B. Porque obviamente el hecho que yo no soporte a B no se trata de una mera diferencia entre dos personas igualmente respetables, sino de un defecto de B. Y no uno cualquiera, sino uno grave. La fisura, la falla, el crujido, la pifia, todo eso que hace que B sea un cascabeleo insufrible para mi debe estar en alguna parte de A. Quizás no esté presente con la misma intensidad, tal vez como un rumor leve que solo es sinfònico en la compañìa inadecuada. A veces me doy susto. Otras veces el susto es ajeno al enterarme de amistades que a mi juicio son un desafìo a la naturaleza, amores sin escrúpulos como el romance turismo-cocha de Bruni y Sarkozy o compadrazgos inexplicables como el de Fernando Flores con Francis Ford Coppola.

Alguien podráa explicarme cuál es el vicio que comparte el guatón cuentero prepotente con el director de El Padrino. No es un asunto para tomarlo livianamente, porque esa fisura condujo al padre de Sofìa a un almuerzo con Evelyn Mathei, la mujer que interceptaba llamadas de teléfonos por casualidad. Dónde dejó sus prejuicios Francisco Mouat (ex periodista de Apsi y de Revista del Domigo con cierta obsesión con Montevideo y la nostalgia como forma de vida) cuando aceptó colaborar en la biografìa de Sebastiàn Piñera. La biografìa que supuestamente se escribirá como una versión chilena de la de Obama Barack el primer candidato negro y de origen islámico con reales posibilidades de llegar a la Casa Blanca plantea un desafìo mayúsculo. Porque querer hacer una analogía entre la historia de Obama y la de Seba "tengo pocos amigos y una espalda agujereada de puñales" Piñera es como comparar a Oprah con Bolocco o a Britney con Celine Dion (en donde Celine es Piñera, obviamente). Qué se puede decir que uno no sepa: "Me críe con hartos hermanos en una familia caballa de entretenida. Todos tenemos una personalidad el descueve, somos súper transversales y el negro canta pa los asados -insertar aquí la talla de que el negro es del opus night y no del opus dei, ja ja-. Bueno sí, es cierto que soy millonario, pero super sobrio porque el papá era decé y ostentar es de rotos. En la casa manda la Cecilia. Somos super achoclonados. Empecé de abajo". Sospecho que Piñera no toleraría lo que Jazmina Reza experimentó escribiéndole una bitácora a Sarkozy que incluso es Francia fue juzgada como inesperada.

Una cosa es la tolerancia y otra es que Susan Sarandon resulte íntima de Jacqueline Pinochet.

Sernatur

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Sun, 13 Jan 2008 21:47:00 +0000

Advocate es la revista gay más importante de Estados Unidos. Vean esto. ¿Será broma?

Convocatoria Urgente

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Sat, 12 Jan 2008 14:36:00 +0000

ATENCIÓN: Feña, Lectora Asesina y Casos No Resueltos aka Ni dios ni ley.

Convoco a la creación de los Premio Planeta UC. Creo que sobra decir los parámetros del galardón. La idea es otorgar reconocimiento a las personas, instituciones, ideas y tipos humanos que más contribuyeran en el año a hacer de este país un lugar feliz, limpio, unánime y rubio: un País UC (más que una institución una forma de vida).

El galardón será una estatuilla de Soledad Onetto tamaño Barbie.

Estadio nacional

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Sat, 12 Jan 2008 03:28:00 +0000

Cerca de mi casa, más bien al frente, cruzando Providence Avenue hay unos manchones de pasto con un monolito de forma absolutamente olvidable junto a una advertencia de no pisar el césped. Cada vez que voy con Miss Ringwald me sorprendo de que esos manchones de pasto y el monolito constituyan una plaza con un nombre fijado en un letrero verde, nombre que se me olvida cada vez que trato de retenerlo. Es un espacio pichiruche, mugriento que sólo estimula a Miss Ringwald a hacer una genuflexión urinaria, sacudir la cola, menear la nariz y agarrar trote para buscar un espacio más digno de su paso de canina elegancia. La que sabe, sabe y Miss Ringwald no es la excepción.

La plazoleta indigna se me vino a la cabeza cuando el gobierno le dio el sí a la idea de bautizar el Estadio Nacional con el nombre del finado Martínez que ahora resultó ser una especie de héroe de la saliva malgastada y martir de la fealdad hecha verborrea. Porque el viejo no sólo era feo, era gil y mi madre -que sabía de hijos y de madres- siempre advertía: este es un desgraciado apollerado.

Lince mi mamacita detestó a Martínez y a sus comentarios y cobró venganza apodándolo el pelotero marciano y/o el feto del demonio (mi madrecita era creativa en el insulto y sagaz con las imágenes, una de sus favoritas era comparar a alguien con un embrión deforme o derechamente un aborto).

Martínez para mi era un pontificador del cliché transformado en certeza y ventilado como opinión. Era como el niño superdotado que nadie contradice porque da cosa, cosita, no se vaya a poner a llorar. Un Emilio Antilef de calva manchada que cada dos minutos recordaba su sangre española como si las plaquetas le dieran mayor rango para decir lo que se le antojara en formato consejo del maestro. Martínez no dudaba, sólo tenía certezas. Pertenecía al mismo género de comunicador reaccionario y funcional en el que se agrupa el poeta que confunde poesía con nostalgia empalagosa, la dueña de casa que junta lástima con solidaridad o el viejo latero que cree que inteligencia es sinónimo de modulación. Ahora cuando veo ese manchón de pasto con nombre recuerdo un libro sobre Violeta Parra en el que se recordaba que su muerte fue consignada en la página 30 del diario más importante del país. Una columna mínima, descolgada en la crónica policial que remataba el registro de su muerte con un poco amable y mercurial "no se conocieron los móviles del hecho". Supongo que en 30 años será dificil explicar la vital importancia de Martínez si no se bautiza un pedazo de pasto con su nombre. Claro que en ese caso siempre debería haber alguien junto al letrero que se encargara de detallar el móvil del hecho.

Dudando

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Thu, 03 Jan 2008 03:35:00 +0000

Tengo dudas, estoy lleno de dudas, repleto. Como hinchadito. Si me golpeo la panza suena lo mismo que un globo.

Entre otras dudas

1) ¿Cuál era el talento misterioso de Julito Martínez aparte de decir lugares comunes con aplomo y mantener informado al país durante medio siglo de fracasos/ frustraciones y algún que otro consuelo deportivo?

2) ¿Por qué siempre las guaguas que nacen el 1 de enero son pobres, hijas-mujeres de madres adolescentes?

3) ¿Es la virgen maría un modelo nocivo, promotor primigenio del embarazo adolescente y la perpetuación de la pobreza femenina?

4) ¿Carlos Larraín habla así siempre o alguien lo asesoró y le dijo: haz de pituco desagradable y te va a ir el descueve, posoye?

5) ¿Alguien sabe si Carla Bruni estuvo con Britney antes de octubre y así todo tenga alguna explicación razonable?

6) ¿Por qué si a mi sobrino regalón lo crié escuchando a Erasure me sale con que le gusta el Metal y que se compró una entrada para ver a los Iron Maiden?

Yo creo que hay que canjear a Ingrid Betacourt por Jorge Edwards, así de paso les lee Persona Non Grata a los guerrilleros y se enteran que estan super equivocados. También les puede hablar de Donoso y de lo rico que es Zapallar en invierno. Con esto que viene Sheena Easton ando nervioso. Necesito un antiácido.

Yo mandaba mis cartas al polo sur.

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Sat, 22 Dec 2007 20:02:00 +0000

Miss Ringwald y yo les deseamos una feliz Navidad.

¿Es la nieve el signo más agresivo de imperialismo cultural e introyección masiva del deseo de "lo otro"? ¿O es simplemente una manera más de sentirse rubio? Estoy seguro que ustedes también se lo han preguntado. Aquí un regalito

De un modo o de otro

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Tue, 18 Dec 2007 03:37:00 +0000

En el documental de Blondie One way or another Debbie Harry confiesa que tiene problemas auditivos que ella atribuyó durante mucho tiempo a mensajes del espacio exterior. Eso me hizo recordar cuando era niño y en clases de Ciencias Naturales pasaron el aparato digestivo. Así supe que era posible tener lombrices viviendo en los intestinos. Supe que las había en grupo o solitarias, conocí la palabra tenia y la manera en que permanecían en la panza. Despué de saberlo comencé a sentir que algo respiraba dentro de mi y que cuando ese algo exhalaba, su aliento tibio y parasitario subía por mi gargante. Era como tener un ángel de la guarda, pero interno, viscoso y acechante. Un tallerín viviente. Pasé semanas con temor a que mi tenia imaginaria se asomara por mi boca y mi caso comenzara una nueva revolución biomédica. Cuando vi en el documental lo que Debbie pensaba de sus problemas de audición me sentí un poco Blondie, que no es lo mismo que sentirse rubia. Esa sensación de guardar un secreto terrible, que cambiará el curso de las cosas de manera definitiva. Ella con sus mensajes galácticos y yo con mi tenia mutante.

Otra cosita. Los 70 de Blondie fueron capilarmente significativos y racialmente explosivos más allá de los Panteras Negras y la popularización del peinado afro. Una pugna que traspasaba los derechos civiles hacia terrenos menos formales, más húmedos. Entre otras cosas ser blanca ---en el sentido anglosajón de la palabra--- era el primer requisito a la hora de buscar un futuro en la bullante industria del porno setentero. Algo de eso rescata la última novedad de editorial Taschen: el libro que recopila la carrera de Vanessa del Río, la primera estrella porno latina de Estados Unidos. Vanessa fue la vanguardia de ese conflicto germinal; la primera celebridad étnica de una industria marcada por la rubia tipo Linda Lovlace. El nuevo ícono era la raíz morena del amarillo oxigenado y el pigmento oscuro en la blancura sexy. El mismo año en que Blondie irrumpía en el under de nueva yorka, Vanessa del Río lo hacía en el mercado del sexo. El porno le debe a ella el concepto de "doble penetración". El siguiente párrafo de una reseña de Maruja Torres de El Pais Semanal lo explica todo: "Nadie ha disfrutado tanto ante una cámara, dejándose penetrar, morder, chupar, lametear, manosear; chupando, mordiendo, lameteando, manoseando ella con un ardor que sólo el verdadero deseo del cuerpo del otro o, en su caso, de los otros, despierta. Fueron 120 filmes en 12 años de carrera, de 1974 a 1986. Se atrevía con todo. Y todos". "Cincuenta años de conducta algo ligera" se llama la biografía ilustrada de Vanessa, una mujer a todas luces generosa.

Pasos cortos

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Sun, 09 Dec 2007 14:41:00 +0000

En Curiyork nadie pasea mascotas. Tener perros es una práctica indoor por lo que mis paseos con Miss Ringwald provocan curiosidad y supongo que algo de envidia. El huaso mira a Miss Ringwald con un dejo de ternura perdida y abandona el estado de mutismo embrutecido clásico de las orillas del Matakito para comentar confianzudamente que el perro le parece elegante. Yo miro y respondo con un orgulloso "gracias" acompañado de información adjunta: "es que es escocesa". Al huaso eso le suena fantástico y me sonríe y yo me alejo por la Montt Sreet que es como una sintesis de Patronato, Calcuta y Curepto todo en cuatro cuadras. Uno es muy de síntesis, muy de mezcla, uno finalmente es quíltrico y telúrico y por eso se siente tan bien con la mascota finasangre que le haga contraste y le sume coquetería al paseo diario. Yo soy muy de caminar. Como mi padre y mi madrecita que suplía el alcance escaso del muslo corto con el paso veloz. El mismo paso que Miss Ringwald y que un servidor que heredó la estatura, la marcha y el humor por lado materno. A pesar de los kilómetros genéticos y paisajísticos de diferencia Miss Ringwald se adaptó muy bien a la forma de vida curiyorkean que uno tiene. Incluso noto en su manera de mirarme con sus ojitos de aceituna lustrosa cierta gratitud por haberle ensanchado el mundo más allá de lo que nunca soñara en sus caninas siestas. Ese universo nuevo que se abre con la exhuberancia de Peña Street y YunGay Lane la meca del downtown de la ciudad de la petit gâteau. Sospecho que mi papá adivina el rumbo cosmopolita de mis ambiciones y el de Miss Ringwald, de los horizontes que galopan a un trote distinto del suyo marcado por una lentitud ancestral. De su manía por comprar herramientas para hacer muebles que nunca termina y agendar su jornada diaria según las comidas de su tortuga Sagrario. Dos hojas de lechuga en la mañana, dos hojas de lechuga en la tarde.

Él me perdona la visita corta. Me mira y me escucha como si tuviera los 7 años que tenía cuando me regaló La Tierra y Sus Recursos y yo de lo puro feliz dormía con ese libro lleno de tablas estadísticas que me fascinaban. Si de él dependiera yo me quedaría a vivir allá, vigilando la alimentación de la tortuga Sagrario y acompañándolo en su sobremesa eterna para recordar a dúo las historias de su mujer de pasitos cortos y ojitos grises que se le fue sin despedirse.

Helado de vainilla

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Wed, 21 Nov 2007 12:33:00 +0000

Hasta que salga el sol.

Nelly Olsen

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Thu, 15 Nov 2007 14:36:00 +0000

Mi papá está en un período revisionista de la historia familiar. Dulcifica el registro de los hechos, recompone las crisis, amonona las trizaduras y transforma nuestra pequeña y disfuncional familia en una versión fachada-contínua-valle-central de la pequeña casa en la pradera. Yo no lo contradigo. Sólo lo escucho y me imagino a Nelly Olsen balanceando su pelo de tirabuzones rubios por las veredas de Curiyork, jugando al luche, a la escondida, a la pinta y a la tiña. Saltando la cuerda o tirándole la cola al gato.

Grandes chilenos

noreply@blogger.com (TantoGusto) — Tue, 30 Oct 2007 13:44:00 +0000

Yo soy un gran usuario de las analogías para ilustrar mis argumentos. Las uso en todas sus formas como un gesto, una mueca, un guiño o un aliño a mi conversación a veces tupida y otras veces vacilante. Me pasa que mis habilidades de orador son escasas, la lengua no acompaña la velocidad de mis escrutinios internos y me trabo, así que mejor que una larga explicación con introducción desarrollo conclusiones e incisos prefiero sacar el estilo y distraer con alguna ocurrencia. Bueno, todo esto es para sostener que en el mundo existen analogías imposibles y una de esas es que Gran Bretaña es a Chile lo que la BBC es a TVN y por lo tanto que Great Britons es lo suficientemente ajustable para transformarse en Grandes Chilenos. El país no da, no calza, el cúmulo de dos siglos pichiruches de historia republicana tembeleque, con un primer siglo viviendo de empréstitos miserables y el segundo de escarbar la tierra.
Chile es apenas un esbozo y los chilenos una agrupación de tribus diversas que conviven destinadas al resquemor y el conflicto. Una versión suavizada de Ruanda, o la softporn del apartheid sudafricano. Habrá tres o cuatro personajes con cierta convocatoria general pero el resto es un goteo de nombres relevantes en el gremio, el partido o el período. Casi siempre políticos de repercusión local en las cuatro manzanas alrededor de la Moneda enfrentándose entre parentela y desprecieando a todo lo que creciera más allá del Mapocho. A alguno le simpatizarían los pobres sobre todo en la medida que los pobres se ponían de moda, pero la gran mayoría no da para biopic decente, con planos generales dignos y muchedumbres que sucumbieran a algún carisma (Miguel Angel, el de Villa Alemana no vale como contrargumento porque nadie pudo comprobar que efectivamente conversaba con la virgen). Según me he enterado recientemente hay unanimidad en que O´Higgins era malo como milico (mi pregunta es ¿entonces en qué era bueno?) y que Carrera tenía el síndrome Che Guevara: el del pije buenmozo que descubre que hay un mundo de injusticias y considera que dadas las condiciones es evidente que ÉL debe hacer algo para solucionarlo porque si no todos estos indios van a seguir igual de embrutecidos porque entre todos no hacen uno.
La grandeza patria se da un grados mínimos en nichos ecológicos escasos, dejando inmensas áreas desoladas. Fuera del inventor del pilucho o el del mote con huesillos no se me ocurre otro aporte a la innovación al diseño que tenga repercusiones cotidianas. El máximo hallazgo High Tech fue ese robot mula que descubrió el megatesoro fraudulento de la Isla Juan Fernández. Bueno también están los autos solares que cada verano inventa algún estudiante de Beaucheff y que por lo general sirve para llenar las páginas vacías de los diarios de febrero y las notas anecdóticas de los noticieros.

Los chilenos que lograron algún nombre fuera escaparon en cuanto pudieron hacerlo. Arrau no habría podido maquillarse con tranquilidad en el Municipal sin que la comunidad melómana chilena (Un tercio rubia, un tercio cola, un tercio facha y dos tercios tarada) no lo acusara de travestismo y se encargara de mandarlo a itinerar por las escuelas rurales del norte chico. Si Matta se hubiera quedado figuraría en el informe Rettig. Por algo la Mistral se fue a chusquear fuera, porque todo lo fea que se quiera pero para terminar como camionera tapada escuchándole las cursilerías teosiúticas a algún profesor de literatura closeteado de la UC mejor se hubiera quedado arriando cabras en Montegrande. Bolaño estaría peleándose con el consejo del libro y pasando tardes en la Sech porque como era hijo de camionero no habría pasado el estricto examen de admisión al ámbito de la Nueva Narrativa, muy dada al tweed, al CEP, a la conversación grata y al libro fome.
Yo más que grandes chilenos haría la elección de la Gran Escapada o el Gran Escape. La mejor huida del bicentenario, la salvada más digna, la gesta más heroica para ponerse a resguardo de la guillotina súbita que asegura la permanencia en la dulce patria que insufrible te mata.