The Cinic no solo miente, también copia

A la comunidad lectora de Busco Algo Barato (BAB):

En la última edición de The Cinic (pp42) se reproduce el post Liberen al Divino (BAB 26 de junio) como parte de las cartas que supuestamente le llegaron a dicha publicación para apoyar la causa del Divino Anticristo. Sobre este punto la redacción de este blog quiere aclarar a la comunidad lectora:

I. BAB es de papel cuché Estética avant garde y fotos Bruce Weber. No sé si se ubican pero The Cinic es más bien todo lo contrario.
II: Para BAB es una ofensa gravísima compartir espacio con artículos que hablan del coso de Don Francisco (que tiene manchas), la vida de una mimo adicta (nada más fácil que encontrar un pobre conflictuado), la trayectoria de tres guatacas tóxicos que se creen onderos (dos semanas y ninguno jaló? ja!) una periodista que se interna´en una orgía de medio pelo (y que encima se emborracha con ron cola!) My gosh.
III CITO: Borghi "No le voy a preguntar a un jugador si culió anoche". ¿Alguien realmente estaba preocupado por la actividad sexual de los jugadores de Colo Colo? (grillos). Pasaré por alto la obsesión por el falo africano (recreo de liceo de hombres, séptimo básico con gestos sobre la longitud a la salida del urinario). Menos mal que no "escribió" el peluquero étnico.



Queridos, agradezco el interés, pero lo mío es un universo paralelo. Les mando mis abogados, y aceleren la aclaración.

vergüenza mundial

Yo no sé a ustedes, pero a mi me da un poco de vergüenza ajena escuchar a Carcuro pronunciar los apellidos italianos. Es como si alguien dijera Thidane, en lugar de Zidane, sólo para después decir a pito de escopeta: es que llevo sangre española, joder. Como si de repente lo poseyera el espíritu de la Lollobrigida. Bueno, también me dan vergüenza ajena los que hinchan hasta el llanto por el equipo del país del bisabuelo. Conozco a alguien que a menos de tres minutos de conversación te sale con que el abuelo era catalán...y de paso te parla chapurreado para demostrártelo. Igual linda Barcelona, pero el dialecto es tan gangosito que me da un poquito de nervio escucharlo en Santiago sin que no medie razón.
Mi amigo Alberto, en cambio no reivindica nada por la sangre sino por la maña. Adopta países y de paso lenguas. En el living tiene una bandera de Portugal, y se declara lusófono por elección. Instaló junto a su computador el mapa de los países de pasado colonial lusitano. Pintas esparcidas por la linea de la costa africana y asiática. Casi todos asimilables con guerras civiles, matanzas y hambrunas. Bueno, también está Brasil, pero para Alberto no cuenta porque asegura que degeneraron el idioma de Camoens y María de Medeiros. A él si que le hallo razón, y de hecho yo espero que gane Portugal, tanto por el arquero como por la combinación de la bandera. Rojo profundo y verde oscuro. A nosotros nos liquidaron con cambiar la que tuvimos en la patria vieja. El amarillo le hubiera dado personalidad al emblema, y podrían haberse hecho cintas de colores horizontales sin correr el peligro de que se confundieran con alusiones a las banderas norteamericanas, portorriqueñas, paraguayas, y el infinito etcétera de blanco/azul/rojo que revienta el planeta. Además el amarillo se neutralizaba con el azul y sin ningún adornito chulo. Porque para serles sinceros la estrella siempre la he hallado un poquito fuera de lugar. Sin equilibrio. Tuerta, una bandera cíclope. Una estrella en medio me hubiera dejado tranquilo pero no al costado, esquinada, no tiene sentido. Como que te guiña. Me pone nervioso. No tanto como Carcuro, pero más que Julito Martínez y un poco menos que Guarello que da lecciones express de geopolítica cada vez que presentan a los equipos. El otro día corrigió al gil que lee los breves de cada país y le dijo que en España no sólo se hablaba castellano, sino que también vasco, catalán, gallego y valenciano. Qué culto, pensé yo. ¿Como pronunciará Carcuro "Guarello"? Seguro alarga como tres minutos la "l".

PS: Solabarrieta me da plancha cuando pronuncia cualquier cosa. Aunque hay que reconocerle que nunca se acuerda de los antepasados vascos. ¿Se lo imaginan hablando como etarra?

Liberen al Divino

“Me dijeron súbete a la ambulancia no más, que nosotros te cuidaremos el carro. Pero mi carrísimo desapareció. En ese carrísimo estaba mi vida: mi máquina de escribir, mis corcheteras, mis lapiceras, mis portaminas. Ahora no tengo nada”, cuenta el Anticristo.´
El Divino desapareció de Lastarria, de Portugal y de Merced. No hay más carrito doble ni falda tres cuartos, ni pañuelo de vieja culiá ni fotocopias proféticas. Como a la Uranga, unos muchachos del barrio le dijeron loca, y unos hombres vestido de blanco le dijeron ven. Ahora está encerrado vestido como perno, o cómo él tan lúcidamente describe como lesbiana vieja. The Cinic dice que hay sospechas de que la inmobiliaria que contruye un edificio en Lastarria quiso limpiar de agentes extraños el barrio. Ojalá y definan pronto los límites de la normalidad porque si siguen la línea se van a quedar sin vecinos. Busco Algo Barato quiere iniciar campaña para que liberen al Divino. El dice que se siente mejor haciendo calle, con su pollera sucia y sus menudencias para la venta. Propongan estrategias que tengo una pena negra.

Buenos días Charlie

A la memoria de Aaron Spelling.
I. Yo siempre quise ser Sabrina porque era la que mandaba y estaba en medio del logo.
II. La infancia de Javi sólo cobró sentido cuando encendió el televisor y vio a Alexis Carrington. El primer paso para la educación a distancia.
III. DJ tuvo fantasías viendo los extras en trajebaño del Crucero del amor ( y su mamá jura haberlo sorprendido con una peluca tipo Farrah).

Contrabajo

Los Tres me recuerdan a Torres y ese no es un buen recuerdo. Torres era una especie de Jim Morrison en escabeche y pasta base que llegó a la universidad con una chaqueta de terciopelo café y un libro de Baudelaire en la mano. Un día en medio de la clase y estimulado por no sé que trivialidad su cara salió por debajo su pelo grasiento, y con una voz con olor a vino en caja comenzó a recitar los Cronopios en voz alta con su par de ojos esquizoides mirando algo en el techo que pudo ser una mosca o una aparición lisérgica. Un silencio profundo nos dejó a todo el resto de la clase en medio de la incertidumbre y el terror. Tiempo más tarde continuó con sus irrupciones invitando al grupo curso a atender a una especie de performance que tenía una canción de Los Tres de fondo. Yo a los Tres los había escuchado una vez antes en Sabado Taquilla (Canal 7, Sábados 14.30 1991) y había decidido rápidamente que nada que tuviera un contrabajo en escena y ningún sintetizador podía valer la pena. Era un retroceso estético innecesario reflexioné en esa oportunidad en la que seguramente me alegraba de que EMF llegara al primer lugar del ranking (¿O era Roxette?).
Para mi sorpresa la banda cobró una popularidad que me mantuvo preplejo durante un buen tiempo. Después me acostumbré y me olvidé de ella, de su música y estética, como quien se olvida de una jaqueca crónica o de una guagua llorona en el tren. En el intertanto hicieron aportes importantes al patrimonio cultural chileno tales como: el rescate de la ramada, el rescate del tío Lalo y de la sensualidad del barrio mapocho y el rescate de Buddy Richard. (El plan de arqueología musical falló con el Pollo Fuentes).
Todo esto éra un ruido de fondo para mi hasta la semana pasada cuando los vi en un afiche, Estaban todos (menos uno, supongo que murió o lo mató Torres). Ostensible y penosamente más gordos, visiblemente afectados por el flagelo de la sociedad occidental y estratégicamente dispuestos en el cartel de modo que el peor de todos se vea en segundo plano. El photoshop hace milagros, pero incluso la publicidad tiene límites éticos. ¿Qué será de Torres?

No fui un buen soldado

Olé, olé . - Lili marlen.

Un clásico del pop de revisionismo histórico. La letra maneja con sublime sutileza erotismo militar y ambigüedad anímica (en la parte que dice "me siento mal, me siento bien").

ÚLTIMA HORA: Estoy pasmado. acabo de ver en vivo a Alaska y Nacho Canut compartiendo escenario con Marta Sánchez en una interpretación sublime de "Retorciendo palabras". Divas, íconos, ángeles revoloteando. Parece un sueño.

Venus!

En una actitud canallesca y desleal mis compañeros del colectivo Se Siente Rubio se han burlado de uno de las piedras fundacionales de la ética y la estética profunda que me ha mantenido vivo durante 32 años. Me refiero al comentario desdeñoso hacia Bananarama (1981 a C), una banda que tempranamente señaló los destinos del pop de fin de siglo. Antes que Cyndi, antes que Madonna, abriéndole el camino al retorno de Cher, construyendo los cimientos para el fenómeno Spice Girls, componiendo la música que ayudaría a sobrevivir a punta de covers a Ace of Base, apabullando con estilo y distinción los gimoteos de las yanquis Go Go's y sirviendo de complemento para el fenómeno Bangles, ellas fraguaron en mi una manera de ver el mundo, Bananarama se merece más respeto. Si regresan dos (sin Siobhan, mi favorita que se fue a mediados de los ochenta) es porque el auditorio las necesita. Ahí tienen a Ana Torroja que vuelve a lanzar un disco con covers de... Mecano, ahí tienen a Annie Lennox que retomó Eurythmics y a Kate Bush (alguien sabe algo de Bonnie Tyler?¿qué fue lo último que hizo Vanessa Paradis?).
Respetemos a las diosas, que no nos lamentemos cuando sea demasiado tarde (ahí tienen a la pobre Rocío). Estoy a la espera de las disculpas. Miren que poner a las Bananas a la altura de Alf y el guatón de Lost. Sarta de arpías cobardes.


Ps1(Porfa que alguien le explique a Rafa Gumucio que Marilyn nunca fue ni icono gay ni camp como lo afirmó en Revista del Sábado. Rita lo era, Marlene, también incluso Sofía, pero Marylin sólo logró un sitial cuando Madonna la resucitó en Material Girl. Si Andy le hizo una serigrafía fue por plata. )
Ps2 Siobhan es la tercera a la derecha, de melena negra. Casada con Dave Stewart (Eurythmics). Las Banana salen en un video de Eurythmics (Who´s that girl). Las tres chicas estudiaban en Saint Martin, me acuerdo de ellas cuando escucho Common People de los Pulp que habla de una chica que estudia allí.

No tengais miedo de mirarlo a ÉL

En nuestra sección "Grandes frases, grandes biografías"* Busco Algo Barato (que parezca caro) quiere hacer un aporte a la Comisión de Educación formada por la señora Presidenta, apuntando a un ámbito del trabajo en el aula descuidado por los tecnócratas de siempre. Este ámbito es nada menos que el de la difusión de valores en el educando.
Para nuestro propósito nada mejor que echar mano de la obra de un hombre de fe enfrentado a similar crisis valórico/curricular en los añorados ochenta. El personaje es nada más ni nada menos que Jimmy Swaggart, y la frase es una perla reproducida por el Time en 1986 "La educación sexual en nuestras escuelas públicas está promoviendo el incesto".
Pocos meses más tarde Swaggart aterrizaría en Pudahuel, reafirmaría su compromiso por la castidad entre los adolescentes y confirmaría el carácter divino de la obra de la señora Lucía. En enero repletó el estadio nacional en lo que se podría interpretar como un teloneo a la gira Wojtila '87, el primer megaevento juvenil del país. A mediados de 1987 Swaggart fue fotografiado por una banda de chantajistas criminales a la salida de un motel acompañado de una señorita rubia. Era el fin del club PTL. Años despúes se nos vendrían las Jocas.

* Ver el post "Tacones Lejanos, Tacones Tagalos"(Los zapatos de Imelda) de esta misma serie.

Me quedo con ustedes

Dándole vueltas a la nada conmigo mismo y con un amigo igual de vago, fuimos a caer en la posibilidad de generar un banco de epitafios. Él tiene su favorito (j´reste avec vous/Me quedo con ustedes, de Coctaeu). Yo que tengo menos trato con la literatura estoy pensando en elaborar mi lista.
Para comenzar algunos ejemplos que se verían estupendos en marmolita blanca con un tallado de querubines regordetes que dejen establecido para la posteridad mi gusto por las formas bien alimentadas y mi inclinación por los amores no correspondidos:
"No busco sexo, sólo amistad"
"Atractivo, inteligente y con lugar. Locas y sadomasos abstenerse" "Busco algo barato que parezca caro"

Dame tu QTH

Charlote Jungle, una vieja amiga de colegio anuncia desembarco en la capital. Se viene amancebada por un gordo con el que ha mantenido una relación a la distancia por cerca de tres años. Jungle es chúcara, con un look muy a lo Braga-Style-Gabriela-meu-camarada. La brazilian de los pelos largos y enroscados en los que el gordo se pierde, extraviando su dignidad y la brújula.
En tanto Jungle mantuvo a distancia la relación (ella en Concespool, él en Santi-upon-asco) se las rebuscó satisfaciendo sus anhelos vitales conquistando la entrepierna de Móvil 5, un fornido chófer de radiotaxi penquista que le rendía honores al gentilicio, según confesión sospechosamente desmesurada de Jungle. La muy guarra se involucró con el manubrio, el bastón de cambios y hasta el carburador llamando cada vez que se anunciaba lluvia al número mágico y susurrándole a la operadora "mándeme en móvil 5". Todo por deseo. Cero corazón. Yo le entresacó que el gordo es fome en la cama, en la mesa y en la ducha. Mientras cuchareamos una creme brulé en conjunto me sugiere que se muda más por conveniencia que por convicción y yo le respondo que me sobra una pieza en caso de plan deisi.

Big apple

Bendito Ravotril me llama temprano para anunciarme que viaja a Curiyork a lanzar "Kilómetros de Farándula", su debut impreso de sugerente vuelo literario. La chica está excitadísima con el entorno elegido en nuestra patria madrastra (casona cuica, bodega de vino y toda la burguesía curiyorkina invitada) y promete deslumbrar a la provincia analfabeta con su pluma farmacológica bipolar y transpolar. Los apellidos compuestos de alto slash maulino subliman a mi amiga que es muy devota de los guiones en los nombres, así que se va a ir haciendo recuento de las figuras regionales que prometen asistir a la cita más glamorosa que ha tenido Curiyork desde la visita de Pamela-Sue Martin (La insípida Falo[n] de "Dinastía") que fue al club de polo local en los ochentas (Pamela estaba casada con Manuel "Mao" Rojas, polero con ansias jetseteras y raíces curiyorkinas, que a todo esto no tenía nada que ver con el Rojas de "Hijo de Ladrón", ni con la compraventa de autos de Teno [AKA Tennossee] Comercial Rojas. Hay Rojas y Rojas) . En el lanzamiento estarán todas las minifortunas ferreteras fraguadas a partir del desembarco de los inmigrantes de la posguerra civil. Son los sucedáneos de la ola winipeg que se asilaron entre los nativos del hauiquillo, y amasaron estatus a fuerza de la venta industrial de azulejos, textiles, cañerías y menudeos. En cosa de media generación ya eran los amos del lugar, domesticando a los nativos a través del Centro Español, el símbolo del reservorio genético libre de mestizaje con el deep chilean y núcleo duro de la la sofisticación de la tortilla de papas. Yo me moría por asistir al lanzamiento y revolotear entre tanta gente interesante pero tengo que ir al supermercado justo a las 19.30. Se me acabó el detergente. Le di un par de recomendaciones a Ravotril ("modera el jalei, modera el vodka, modera el tono,modera el aleteo y por favor no maltrates a tu madre en público) y le di mi bendición (un beso en forma de flor de lis) porque estoy seguro que las manadas semirurales de pensamiento silvestre unilineal con un poco de paciencia y esmero podrán juntar letras y entender el evangelio de las pastillas psicotrópicas. Yo en tanto repaso las canciones de la finada Jurado y no paro de sorprenderme de la ingenuidad de Nicolás Palacios subrayando trozos de su Raza Chilena -el equivalente al Mi Lucha de los nazis criollos esos de pelo chuzo y mirada pachamámica que se creen de linaje gótico-. Se ve que Nico tenía voluntad pero ningún sentido del ridículo.

Que viva Rocío, que muera el amor

Que muera el amor,
que dice que engaña, que besa, que araña,
que muera el amor,
que queda, que pasa, que pisa, que pesa,
que muera el amor,
que miente, promete, se apiada y se ríe de mí.
Muera el amor,
que abraza, que abrasa, que roba, que arrasa,
que muera el amor,
que droga, que agarra, desgarra y que te hace feliz.
Veneno, veneno
que estalla por mis venas
como un trueno.
Espuma blanca a flor de piel
que hierve cuando estoy con él.
Amor sin preguntas, sin peros,
amor sin cuartel.

Busco Algo Barato y asociados se despojan el jumper y la mochila de la toma secundaria y se ponen los velos del luto para lucir sus duelos por la muerte de la gaditana más entrañable del siglo. Rocío, la única.