limbo

Trotón y comecalles me lanzo a la vereda a pasear con los audífonos a ver si la marcha me aliviana la angustia. Circulo entre las micros y la gente que está cada vez más descascarada. Uno no es de olvido fácil, y cada dos pasos siente el apretón cardíaco que le anuncia que se viene el recuerdo, y se va, y se viene y se va y entre medio trato de pensar tonteras, como cuánto le pagaran a los pobres giles que agitan banderas de los presidenciables en las esquinas o si las chicas del liceo 7 que se graduaron en la calle serán las mismas de la fuga de gas de hace un tiempo que al final fue una fuga de histeria. El jumper debe ser sexy si eres heterosexual. Tan ajustadito y dificil de sacar. Si otro gallo me hubiera cantado usaría jumper. ¿Habrá drag queens con jumper? No, no es que quiera ser drag, a mi el transformismo no me va. Se acaba una tontera y tengo que echarle mano a otra, porque si no se me viene el recuerdo, y de ahí la angustia, y la pena, y el futuro, y que nadie me quiere, y la lata de siempre. Entonces me agarro de que el Vaticano anuncia el fin del limbo y la posibilidad que toda la acumulación de guaguas finadas sin bautizo puedan acceder al paraíso por vía rápida. Cuánta gente en total será esa. No sé si la demografía celestial sea un tópico de interés para la teología (creo que eso está resuelto con la idea de la comunión de las almas). La iglesia no para de sorprenderme. Primero Goic anunciando a través de la prensa que había confirmado que en Chile no había sacerdotes homosexuales, y después la santa sede dando por finiquitado el limbo, cuando es justamente allí en donde estoy.

mañana

No tengo ánimo de escribir, y eso es raro. Quisiera dormir tres meses, despertarme y volver a dormir otros tres. Como la marmota del día que se repite. No tengo mucho que decir. Como lo dije en un comentario de hace meses, de poesía no sé nada. Sé de muy pocas cosas en realidad. Encontré esta estrofa de un poema de WH Auden, un tipo del que supe su existencia sólo porque recitaban una poesía suya en Cuatro Bodas y un Funeral (Funeral Blues, se llama la poesía aquella). Mis referencias son así de mediocres. La estrofa es de "Paseaba yo una tarde".

Con angustias y migrañas
la vida se va escurriendo
y el tiempo se sale con la suya
mañana igual que hoy.

Mañana será igual que hoy. Tal vez la pena se me pase. Tal vez se me olvide hasta su nombre. Tal vez cuando eso suceda él ni siquiera me recuerde, o ni siquiera intente recordarme.

Bloody Mary

Los acontecimientos me superan y creo que cualquier día de estos me transformo en lo que siempre he querido ser: Un asesino en serie. Algunos pensarán que mis anhelos eran más afines con los escenarios, los telones de terciopelo y las luces que me encandilan, pero vaya que se han equivocado. Mi vocación es la venganza. Decidido y aclarado este punto me voy de lleno al arroz Banquete Pregraneado, me lo cocino en 25 minutos (20 de cocción más cinco de reposo) y me quedo mirando a Los Sopranos con ese guapete de Tony que tiene una mirada que encandiló a la mísmisima Julia Roberts quien abrió su bocaza para decir "Lo quiero en mi película". Evidentemente fue su peor película (La Mexicana, Bratt Pitt trae mala suerte como Palmenia) pero me permitió verle los ojitos a mi Tony esta vez en plan sicario, que sacando cuentas es como ser primo hermano de un asesino en serie. Es decir, Tony y yo formaríamos una maravillosa familia criminal. Tengo que salvar el detalle de mi repulsión por la sangre. Supongo que con la adrenalina bombeando los mareos que me provoca ver fluidos colorados se me evaporaran.Recuerdo una vez que casi me desmayo camino del restorant en el que yo y mi buen amigo Dj almorzamos los fines de semana. En la vereda, así de la nada, surgió un pobre hombre que apenas se sostenía de lo borracho y lo maltratado. No sé si se cayó o algun esquin-jed le dio una golpiza, el caso es que sangraba tan profusamente que dejaba una estela en la vereda. Nada más ver el goteo me sentí morir y terminé pálido y desvalido sentado en la cuneta. No pude almorzar. Pedí un aguita perra mientras dj se zampaba una carne con arroz que a mi se me mezclaba con la reciente escena de sanguinolencia ambulante. O sea que de matar, mataría sin cuchillo. Le pediría a Tony que me enseñara a disparar.
Creo que en este minuto mi corazón gotea, y no encuentro la manera de aplicarle un torniquete. El arroz está malo, la noche es larga y la gente tan innecesariamente cruel.

disfraz

Una amiga me dice que el miedo suele disfrazarse de pena. Estoy muerto de miedo.

área de cobertura

¿Cómo se llamará esa emoción que uno tiene de vez en cuando, una emoción que está muy cerca del vértigo, pero que además combina nostalgia, ganas de no hacer nada, de amanecerse caminando al mismo tiempo que enterrarse en la cama propia que podría ser un refugio si no fuera el sitio ideal para ponerse a pensar que algo hace falta y que esa novela que tienes a medio leer dificilmente la terminarás de leer porque tu cabeza está en otra cosa, otra cosa que de repente te parece elusiva como los días que se escurren y la torpeza propia? Eso me pregunté hoy, celular en mano caminando por providencia. Resolví acompañar mi duda con un helado de chirimoya y tiramisú. Fueron 990 pesos en el Sebastián.
Mejor no llamar. Así no te topas con la grabación de la señorita operadora diciéndote que tal vez esté fuera del área de cobertura. Otro de chirimoya.

El fantasama de las navidades pasadas

Se vienen los fantasmas de las navidades pasadas en versión Juanito Escarcha, plastilina, Mi Novia es un Cadáver's Style! Mis ex compañeros de colegio estan en una intentona de armar reunión de curso. Mi e-mail -altamente personalizado y muy afiatado con mi carácter- está almacenando sin orden previa todos y cada uno de esos correos al apartado de BASURA. Yo, que soy mejor leche que mi propio e-mail, voy, los rescato y compruebo que el gestor del convite sigue siendo el mismo estúpido de siempre. Mandó un correo muy alambicado tratando de pasarse de listo y ejercitando una pluma que NUNCA tuvo, eshando la talla, poniéndole color y usando expresiones al filo del "regalo útil" o "frase célebre" que me revolvió hasta el ectoplasma. Bueno, tan sobreestimulado debe estar que se le olvidó poner la fecha y la hora. Se lo hice notar con un delicioso correo que reenvié a TODA LA LISTA. Me fueron llegando respuestas con cierto grado de sorpresa, sorna e hilaridad. En el fondo todos ellos me aman y me extrañan SALVAJEMENTE. Creo que iré al almuerzo y le diré a cada quien lo que se merece. Sin duda será maravilloso. Como Carrie pero sin sangre.
Entretanto me despejo leyendo la prensa y viendo como El Perjurio y The Cinic tienen algo en común: Ambos han sido víctimas de la seducción de Cuadra. El primero en una entrevista en el que el hombre más renacentista de Chile clama por su dignidad basureada y muestra las llagas del martirio y el segundo en un editorial en el que el director del periódico del pueblo confiesa sentir un intenso desacomodo a su esquema mental al enfrentrse al hecho de que alguien simpático, refinado y culto (con quien incluso almorzó cosa ricas) pueda tener cuentas pendientes con la justicia. ¿Y si el Mamo hubiera sido guapo? Digo yo tratando de seguir la sofisticada lógica, Goering tan rubio y con un sublime gusto con el arte ¿se merece las dudas que pesan sobre su memoria?
El país es pequeño y el roteo tácito tan fuerte que me zumban los oidos.

Joe le taxi (tous les coins noirs)

Y se me cruzan los fenómenos, Por un lado tengo a los morenos de París desquitándose del peor castigo que puede tener un ciudadano moderno: ser pobre en un país rico. Porque ser pobre entre pobres es una condición vital que al menos permite encontrar consuelo echando mano a la ética del mal de muchos (columna vertebral de la civilización occidental) pero vivir al tres y al cuatro en el paraíso es sin duda un dolor que se sufre sin el alivio de la desesperanza colectiva. Recuerdo lo poca cosa que me sentí cuando pregunté por el precio de un Magnum en un kiosco de tullerías. Iba yo creyéndome muy integrado a la sociedad del bienestar camino a un hotel que por cierto no me pagaba yo, cuando decidí capear la tibia tarde parisina con un rico helado: 4 euros. Tres lucas. Un miserable helado. No había chocopanda. Me tuve que sentar en un escaño para ordenar mis pensamientos. La reflexión me duró hasta que un oficinsta malinterpretó mi soledad y se sentó en el escaño del frente de manos en el bolsillo. Una vez que comprobé que sus manos se mecían con rítmica ansiedad allí donde convergían sus muslos me levanté y continué mi reflexión ahora más atento a los signos de la fractura social en ciernes. Recientemente el diario belga Le Soir lanzó una campaña exquisitamente cínica (que no es lo mismo que hipócrita) en la que anunciaba blanqueamiento de la piel para inmigantes (y así obtener un 100% de integración) y promovía la ayuda al tercer mundo a través de la adquisición de órganos. Sin duda el apartheid es tolerado en la medida que no sea explícito y se elija una Miss Francia rubia. Poder y epidermis tienen una fuerte vinculación.
Sexo y sociedad. Sin duda dos temas que me apasionan y se me cruzan. La imagen de Catherine Millet buscando vergas en Bois Boulogne que me evocó el oficinista cachondo me lleva hacia otra noticia que ha sacudido la segunda semana de Noviembre. Se trata de la encuesta de condones Durex sobre hábitos íntimos. Me sorprendió constatar que en Chile se tira muy incómodo y que seguramente el sexo desmedido en el automovil debe tener alguna repercusión en los niveles de stress de la sociedad chilena. Supongo que la improvisada habitación sobre ruedas se debe a la premura o a un dilema financiero de base: "plata para el motel versus plata para la bencina. Elige". Tener sexo es un item económico para la mayoría silenciosa, aquella que no puede follar en paz porque el tabique es de papel de arroz o porque simplemente su vida sexual es un asunto en la clandestinidad. La intimidad tiene su precio, y el límite está entre la caja de cambios y las calles desiertas.

Lindo como un sol

Nicole Kidman filmó en la embajada de Chile en Washington. La legación, conmocionada, llenó su habitación de turisteles, repujados de cobres, botellas de Bilz y empolvados de entremés para que la pálida australiana se enterara por osmosis de las maravillas de nuestra tierra (¿le habrán puesto Le Sancy en el baño?). HAY QUE HACER PATRIA, y la patria se hace, se logra y se consagra en la medida que nos visite el stardom internacional. Aunque sea de en su expresión más técnica -acudiendo a una embajada patria- o en vertientes alternativas como follar con algun divo o diva de talla global (cuentan que Madonna le hizo el ojo a un chileno en la conferencia de prensa que dio en Buenos Aires cuando comenzó el rodaje de Evita). Recuerdo cuando Pamela Sue Martín, la insulsa Falon de la serie Dallas, llegó a Chile con Manuel "Mao" Rojas, un compatriota allegado al jet set californiano que comprendió que ser chileno es un apostolado, y que la consagración de la nacionalidad se logra cuando difundes las bondades de la patria. Mao se desposó con Pamela Sue y apenas pudo nos trajo de regalo a la estrella de la pantalla chica norteamericana (que para ser sinceros es en escala nacional, lo mismo que ser una celebridad de teleserie de Mega). ¿Cómo olvidar que Cameron se paseaba como si fuese un ser humano más entre los gringos gordos y outdoor que se van a a acampar a San Pedro? ¿Quién podrá negar que aquella imagen de Drew Barrymore descompuesta en el altiplano, asorochada y con el rostro aletargado por el apunado vómito no nos cosquilleaba allí donde comienza el nacionalismo?¿Hubo algo más conmovedor para la patria que Christofer Reeve en la calle Matucana defendiendo a los actores chilenos de la dictadura? ¿quien no se emocionó cuando Winona contó que de niña había chusqueado por la calle Salvador a la altura de Providencia porque sus padres eran de izquierda y vinieron a constatar las bondades de la UP? ¿Alguien no notó que en Loco por Mary se habló de un estadio olimpico chileno y que en Jurassic park una vaca era de nuestra tierra?
Vengan y conozcan nuestras bondades. Chile recibe gustoso a las celebridades de verdad. De hecho lo que más lamento del caso "Fujimori-a-la-mala-en-Chile" es que el oficial de extranjería dijera con ingenuo entusiasmo una vez que lo vio: "Es mi primer famoso" y zuácate le timbra el ingreso sin mayor trámite. Postulo a que si elevamos la presencia de celebridades en nuestra aduana, los policías no se dejarán deslumbrar por le primer sudaca corrupto que se asome por las ventanillas de Policía Internacional. A Dios gracia no fue Pablo Escobar.

a nadie le falta dios

He leído con sorpresa que Lars von Trier no sólo sabe de SUFRIMIENTO y DESGARRO, también tiene una veta de doctor corazón. El hombre que desquició a Bjork, humilló a Emily Watson y logró hacer de la impericia técnica en el cine una meta estética ha declarado que tiene fuertes sospechas de que George Bush esta enamorado de Condoleeza Rice. Cruda imagen. Yo ya le veía un tufillo sadomaso a esa relación. Sin duda es una semana de fenómenos inusuales.(FLASH: Acabo de ver a Hortensia Bussi en 24 horas entonando su canción favorita de Serrat para el público chileno. El cantautor la miraba con vértigo y la periodista con franco espanto. Hay un límite y doña Hortensia lo traspasó. Caminante no hay camino).
Por mi parte me voy a escuchar a Francis Cabrel. Y yo que hasta ayer solo fui un holgazán y hoy soy el guardián de sus sueños de amor. La maldita primavera me pone romántico. ¿Si Condi tiene a George, porque yo no voy a tener lo que me coresponde? ¿ah?

noche

La canción que más me gusta de Cyndi Lauper no es de los 80. Al menos no de sus más famosos albumes. Mi canción preferida es I drove all night. Tiene ese desgarro de los sentimientos en vilo. De cuando alguien ya bajó todas las barreras y hay tan poca dignidad por cuidar que da lo mismo manejar toda la noche si al final del camino existe la posibilidad (tan solo la posibilidad) de un abrazo del objeto de afecto.
Anoche llegué a mi casa tarde y puse esa canción mientras miraba Santiago desde arriba con ganas de celebrar. Había sido un buen día. Estaba solo, pero hubiera querido no estarlo. Lo peor es que ni siquiera sé manejar. ¿Cómo hacer para que llegue el viernes?

insoportable

Acabo de leer una columna de Roberto Merino en Las Últimas Noticias y he concluido que la palabra "calzoncillo" no me gusta. Tampoco la palabra "axila". Me provocan la misma reacción física que el rostro de Mauricio Israel. Otras cosas que no soporto son:

El filo de los cuchillos
Los codos (cualquier tipo)
Las conversaciones de ropa interior
La palabra "depilar"
La sangre
Hablar de sangre
Los urinarios
Esperar
Las rodillas
Los mondadientes
El jugo en polvo
La bebida tibia
Los niños cerca de un balcón
Los niños cerca de una calle grande
Los circos
Los mimos
Ricarte Soto
Viñuela

Sinfonía de octubre*

Las noticias del mes me tienen IMPACTADO.
1) Transantiago a medias. El chofer te tiene máquina nueva, impeque, pero te soporta a la misma vieja wevona que hace parar a media cuadra, te esquiva los mismos hoyos, te corta los mismo boletos para hacerse el sueldo y le compite a la misma micro amarilla. Por el alargamiento de los tiempos de viaje lo mejor sería agregarle un coche cama a la oruga.
2) Madonna, o como Abba sigue dando buenos dividendos. ¿Para qué hacer un buen tema nuevo si puedes samplearle Gimme Gimme a los suecos y escribir un par de letras recitadas para que no parezca que es solo un cover? . Seguro eso se lo dijo la Kabala.
3) Cuadra salvó a Lagos: No sólo eso. También salvó a la navidad. Nuevas revelaciones del rector con peor pasado de Chile nos pintan un nuevo personaje: el topo intelectual, heroico y bienintencionado dentro de la oscura dictadura. Dicen que le pagó la operación a Miguel Angel Poblete de pura buena onda y que la virgen que le susurraba era el propio Cuadra que tiene un corazón celestial.
4) La mujer canguro: Mi conocimiento de la anatomía íntima femenina es puramente teórico y se limita a los libros de biología de 1ero medio. Sé, por ejemplo, que allí donde las Barbies no tienen nada las mujeres tienen "algo", y más adentro de ese "algo" con la forma de una T está el sistema que conforman el útero, las trompas de falopio y los ovarios. Hasta ahí todo bien. Lo que no sabía es que ese "algo" (la palabra que empieza con "v") se podían esconder cosas, como celulares. Lo supe gracias a la crónica roja y la detención de una señorita que cargaba dentro de si un nutrido equipamiento para que su amigo narco se escapara de la cana. Me pregunto ¿la natural posibilidad de expansión (que yo la hacía solo en eventos especiales como un parto)no convocará problemáticas de pareja cuando el órgano de la contraparte es más bien discreto?
5) Washington T.: Le gritaban maricón, lo escupían, le botaban la mochila a la basura y cuando reclamó lo echaron del colegio. Me hace recordar un caso que conozco, solo que en esa oportunidad no fue un colegio, sino una universidad. Repitan después de mi "pegarle a un colita por ser colita no es bueno, no es gracioso y en países decentes es un delito". Muchos progres que conozco estarían con querellas si me pongo a hacer memoria, aunque estoy esperando el momento para removerles la conciencia, si es que tienen.


* "My october symphony" es una cita a Neil Tenant, socialista en su juventud, convertido al pop a través del periodismo escrito y transformado en icono junto a Chris Lowe.