Tipos

FANÁTICO DE Phill Collins: 41 años. Usó mocasines hasta pasado los 90, sweater amarillo que se amarraba al cuello cuando hacía calor. Se arremangaba la camisa para salir los sábados en la noche. Usa la expresión "vestirse sport". Sampoo Linic. Fantasía erótica:Claudia Miranda bailando en Cheldiz. Le gustan las crespas que coleccionaban figuras de frutillita y subrayaban los cuadernos con regla. No sale con su mujer. Sí con sus amigos, aunque no son realmenre amigos sino compañeros de oficina (ojo, no compañeros de trabajo)La golpeó una vez. Poco sexo en casa. Fuera de casa algo de cuando en cuando. superó la impotencia con el viagra pero no la eyaculación precoz.

FANÁTICO de Queen: 38 años. Le dicen Lucho. Tiene los cedés en el closet al lado de la caja de zapatos llena de cassetes grabados de la Galaxia que una vez casi se los botó la suegra. En la misma caja guarda el pañuelo de los Boys Scout y la foto de la Mireya cuando era alita, antes que se casara con el gringo y se fuera a vivir a Bélgica. La foto está desenfocada y fue tomada por el Manolo en una Kodak Disc en un campamento en Itahue.

FANÁTICO de Silvio: 45 años. Debe el arriendo de la pieza a donde fue a parar después de que la Carolina lo echó de la casa. Extraña al mayorcito y le da lata que no lo pesque porque nunca ha cumplido con la pensión alimenticia. Sospecha que el menor no es hijo suyo porque es rucio. Toma té supremo que guarda en el velador al lado del tarro de Cerelac reconvertido en azucarero. Queda poca azúcar. Hay que lavar la taza fanaloza Lagos es un traidor.

FAnÄTICO de Lucho Jara: Confiesa 35, tiene 43.La pastoral fue la mejor época de su vida. Nunca tuvo tanto sexo como con las lolitas de tercero medio que se iban a confirmar. Trató de reeditarlo formado la pastoral del colegio de su hija. El escándalo después de darselas de galán con la mejor amiga de su hija lo empequeñeció y ahora solo le habla la empleada para pedirle el sueldo. Lava el auto los sábados en la tarde en la calle. Su mejor amigo es el vecino que tuvo un video club. Le prestaba porno. Pasa susto conlas redadas pedófilas. Tiene tarjeta Ripley.

Milicos

Yo el sentido del humor lo heredé de mi madre que cuando se hace la buena es insoportable pero la vieran con las garras afiladas y la lengua en ejercicio. De mi padre heredé otras cosas porque el hombre tiene el carisma de una iguana, y la sofisticación creativa de Condorito. Esto viene al caso por una de las cosas que más le provocaban risa de mi cuando niño al señor C, mi papá. Un asunto simple, ramplón que seguramente él estimuló para reirse tanto como cuando ahora que lo recuerda y no para de dar carcajadas en frente de mi impávida mirada . Tenía yo cuatro años y nada más ver un milico yo lo señalaba y le decía a mi padre, como avisándole, "ahí va Pinochet, Pinochet" (no pongo signos de exclamación porque son un invento que sólo funciona en nombres de grupos pop -ie; Miranda!- y no hacen más que forzar al lector un estado de ánimo artificial) . Papi odia a los milicos. Profundamente. Sin medida ni mesura. Yo fui criado en ese sentimiento lo que no me ha impedido mantener ciertas cercanías con el mundo castrense que no sé si alguna vez detallaré. Tal vez sí. Mejor que sí. Se mueren de ganas de saber.
El caso es que mi padre recorría Talca conmigo de la mano en los late seventies y early eighties y se solazaba cuando yo, el menor de sus hijos, veía algún uniforme verde de campaña custodiando algun monolito estúpido (al milico le gusta el monolito) y reaccionaba inmediatamente con la palabra clave. Para mi todos eran el innombrable general. Como tambièn, y gracias a la proliferaciòn de uniformados a la cabeza de gobierno en la región y a las noticias de 60 minutos, en mi lógica resultaba natural que los milicos fueran quienes gobernaran (OJO esa idea infame se evaporó circa 1981, siete años).
Mucho tiempo después y haciendo el trámite para eludir el servicio militar, el milico que me atendió me empieza a preguntar por parentela que se suponía era mìa y que yo debìa conocer. Parentela milica que tenìa mi apellido (no tan común) y que el uniformado en marras apreciaba muchìsimo (me ofreció café lo que provocò ipso facto la impopularidad en la extensa cola de proto-conscriptos, la mayor parte de ellos rudos jovencitos criados en el rigor del campo curicano que me habían mirado con cierto desdén en la espera). Le respondí que en realidad mis padres eran separados y que yo no veìa ni a mi padre ni a su familia hace muchos años. Naturalmente era una mentira porque mis padres nunca interrupieron eso que llaman su matrimonio y mi papi lejos de estar desaparecido me esperaba a la salida. Él no iba a pisar un regimiento así se tratara del riesgo de que su hijo "especial" fuese a terminar reclutado (algo EVIDENTEMENTE improbable, era cosa de verme). El milico tenìa un particular apreció por un superior "C. Raposo" que lo habìa ayudado tanto para unos traslados y bla bla bla. Como yo no perdía nada lo escuchaba fingiendo atención (estaba matriculado en la U, miope, con accesos de migraña frecuentes, pie plano y vestía una polera de los Pet shop Boys) Ya a salvo en el auto le preguntè a papi por la familia milica, la que efectivamente existía. Primos de mi abuelo a quienes no volviò a ver despuès de la muerte del viejo. "me dejaron solo a los 18 años" fue todo lo que me dijo, aludiendo a que mi abuela había muerto poco antes. Huérfano es una palabra que solo se usa para los menores de 18. Bueno mi padre tan solo no estaba porque lo acompañaba su tia tila, en la flor de sus 80 y su hermana o sea mi tìa R. diagnosticada de esquizofrenia paranoide a los 20 y con una fascinante debilidad por vestirse vintage, regalar cosas ajenas (de mi padre por lo general) y montar en bicicletas old fashioned mientras declamaba voz en cuello la venida del apocalipsis. Con esa vida cualquiera pierde el sentido del humor y el amor por los uniformes.
N de la R: Esta va dedicada a las familias de los conscriptos que murieron en manos de los milicos culiados que los sacaron a trotar seguro para cagarles la vida a propósito, al general Cheyre que tuvo la mala cueva de dirgir unas fuerzas armadas llenas de fachos abusadores y a todo este paìs clasista en el que la gente pobre es la que llena las cárceles y los regimientos.

Ambiente

En esta suerte de aerolitos humanos, lunas secundarias con órbitas disímiles que suelen rodearme y que no caben en la noción de amigos y apenas sí en la de conocidos amistosos que comparten conmigo nada más ni nada menos que la debilidad de la carne, siempre encuentro algo de material para análisis posteriores. Lucubraciones que mantienen mi mente fresca a los razonamientos humanos insólitos. Anoche mantuve una conversación que me revivió un viejo y manido tema al que de cuando en cuando vuelvo. Disfutaba de mi lectura del momento (El lustre de la perla. Sara Waters, Anagrama, 2004 ) alternada de llamadas al 5858585 (fonogay, nunca encuentro nada que me apetezca pero me divierten los perfiles) cuando recibí la llamada de FJ, aerolito antiguo, ingeniero de profesión, simpático aunque algo dado al fascismo encubierto. Me ponía al día de su último intento de romance (un tal G quien después de intensas semanas de citas con FJ desapareció un día cualquiera sin dejar rastro hasta que dos semanas más tarde le envió un correo al abandonado en el que le explicaba que no lo llamaba porque no tenía plata para hacerlo, obvio). "Un fracaso como es usual" pensé yo, mientras acomodaba la almohada porque sabía que tenía que encarnar el rol de analista que tanto me viene, y tan bien se me da.
FJ entonces comenzó a hablarme del tal G. que a todo esto yo lo conocí una vez hace años de casualidad y me impresionó por el nivel de rabia acumulada (aun mayor que la mía) y por una evidente cojera que me puso al límite de la compasión a la que no me rendí de puro malo que soy. FJ me narraba lo bien que lo pasaba con el fulanito, y lo inesperado de su desaparición "nos habían convidado unos amigos a su casa. Llegué yo primero y lo esperamos a él por horas". Yo le presenté algunas alternativas de acción con la generosidad que me es tan impropia. En eso estaba cuando de repente me sale con algo así como "tu sabes que a mi no me gusta la gente de ambiente". Ya, ya,ya. "Tener ambiente" es una formula que llama mucho mi atención. No se refiere exactamente al plumaje (del mío yo me enorgullezco) sino a una suerte de carnet de sanidad social que separa a los contaminados de los incontaminados. En los antiguos avisos de revistas (ver Ajoblanco fines de setenta, comienzos de ochenta) se insiste mucho en eso de discreto, varonil, sin pluma ni ambiente, algo que ha heredeado el aviso internet claro que en más ilustrada y desvergonazada manera.Yo que soy trotón, callejero, tan de noche como mi abuela la paterna que nació en salitrera y vivió chusqueando hasta el final, o como el tío abuelo Juan que se mecía entre botella y botella, no podría evitar el ambiente. Mi closet está en el más jurásico de los sitios arqueológicos y aunque un muy buen amigo me amenazara un día con devolverme al armario a patadas después de haberle colmado la paciencia (Marce amoroso) , TODOS sabemos que esos es impracticable, inviable E inverospimil. Yo le expuse mi situación a FJ, de buena manera y dejándole muy en claro que para mi el indice de ambientación me daba "cómo te explico que lo mismo", y que así como lo pones, yo no me siento menos humano que tú sólo porque a mi me gusta tontear los sábados por la noche y tu prefieras arrenderte un dvd y mirar la pantalla junto a tu ficus desambientado. Él como que me dijo la típica del que mete la pata"es que no hablaba de ti, sino de otra gente que sale" Ya ya. Acuérdate que no hay cojo bueno.

Mamá

Para mi cumpleaños mi madre me llama dos veces. Una en la mañana para saludarme oficialmente por la fecha y otra a media tarde para saludarme a la hora en que se supone me rendí al destino y emergí desde su útero no por el orficio convencional sino por uno abierto a bisturí justo donde termina su panza ("lo que me provocó esta flaccidez que te la debo a ti y a tu hermano, aunque ahora que lo pienso más a tu hermano que fue el que nació primero"). Lo raro es que la hora del segundo llamado siempre cambia. Recuerdo que hace un año el llamado se verificó cerca de las 18.00 horas mientras que hoy fue recibido a las 20.00. ESo no me tendría preocupado si no fuese porque hace un tiempo le confié a mi madre la misión de averiguarme la hora exacta de mi alumbramiento. El objetivo era la elaboración de mi carta astral en manos de un brujo amigo que ha derivado del periodismo a la astrología en su infinito afán de controlar las vidas ajenas, sobre todo si son borderlines y pueden hacer contraste con la propia tragedia que es harta aunque la minimize. La hora no llegaba, mi madre piensa que esos son favores menores por lo que opté por pedirle el trámite a mi padre que es más confiable. De hecho mi madre no es para nada confiable. Tiene una manía muy fea que le ha traido bochornos no solo a ella sino a gran parte de su familia. Ella miente. Todos mentimos pero ella verdaderamente MIENTE. Por nada. Sin necesidad. Dice cosas que no son reales por el simple gusto de decirlas. Ni siquiera son grandes mentiras que provoquen conflictos sino pequeñas y ridículas mentiras que provocan verguenza, bueno tambnién conflictos. Si en la esquina no hay un semáforo huacho y a ella no le gusta inventa que vio una palmera con cocos y hamaca. Si le parece que su amiga necesita un corte de pelo cuenta que se hizo la cirugía, transplante de pechugas y teñido de pelo. No importa lo que digan los hechos. No importa el desmentido. Su mente funciona de inquietantes maneras si se trata de maquillar la realidad.
Pasaron meses in que la hora de mi nacimiento llegara. Presioné a mi padre, él me decía que algo debió pasar en el hospital que las fichas del 74 no están. Ella, mi madre, me daba una versión más elaborada y precisa, por lo tanto muchísimo menos creible. Según ella hubo un traslado en esa fecha por el edificio nuevo, algunas muertes entre los funcionarios ("Seguro algun detenido desaparecido porque acuérdate que tu naciste en épocas muy dolorosas para nuetsro país") y obvimenete pérdidas de documentación. Entre esas la mía. "Ya", le respondía yo. Las explicaciones quedaron en eso hasta que un ´dia mi padre me llama, sospechosamente nervioso y me da una hora. 19.10. Confié. De hecho la carta astral resultante era totalmente congruente con lo que ha sido mi vida hasta ahora: Una cuadratura constante, llena de tropiezos y en donde nada funciona como debería. Aun así cada vez que menciono el hecho mi padre se sonroja y mi madre abunda en datos de como fue que encontraron mi ficha. No temo ser adoptado (que no sería una mala idea como para añadir algo de trabajo a mis biógrafos) lamentablemente me parezco a ambos. De hecho soy la combinación de lo peor de los dos de manera algo cómica. ESo si, no miento. Me cuesta. Trato de no hacerlo. Horrible. Me encantaría poder hacerlo con soltura.
Lo que me preocupa es que la carta astral aquella sigue en vigencia y de vez en cuando es reanalizada por mi astrólogo de cabecera que en dos oportnbuidades ha pispado la posibilidad de equilibrio emocional, proyectos auspiciosos y plenitud amorosa.

Eriazo

En alguna parte alguna vez leí que Raúl Ruiz hablaba de la luz de Santiago, del sol de Santiago, algo así como que era ideal para freir huevos pero no para filmar. Puede que yo exagere sobre la comparación, lo más probable es que exagere. Santiago tiene, la mayor parte del tiempo, una luz de ampolleta de 75 sin pantalla. Luz dura, sin sombra ni matices. Eso aplasta como lámpara de rati. Tampoco hay grandes edificios que encajonen las calles filtrando el fogonazo permanente. La ciudad es baja, los árboles chaparros, la latitud 33 y la humedad escasa. La mayor parte de la población vive en el reino sel sitio eriazo, del descampado tipo "caluga o menta" con la estética de la corvi del antejardín mínimo la casa chata y el potrero polvoriento para la pichanga dominguera. En Santiago comienza el desierto el cielo azul claro reventado, con la nube huacha, el reino de la alta presiòn del pacìfico que le dio de comer a la Gina Zuanic por una década, el de la vereda suburbana del pastelón rodeado de pasto seco. Por alguna razón extraña el chileno del valle central no se conforma con el destino de secano y siempre està dejando espacio libre para el área cverde que sólo es verde en los mapas, porque sin lugar a dudas se transforma en un pedazo de terreno dejado al olvido, ese que en las poblaciones no alcanzaba para hacer otra casa y que termina siendo la esquina de los flaites o del kiosko de completos. Puro sol y puro polvo. Por eso me gustan de los dìas nublados. Los nublados humedos, no esos abochornados con resolana que me hacen fruncir el ceño hasta provocarme la migraña que se viene y que nadie para. Me gusta la amenza de lluvia y la luz indirecta que hace que las sombras aparezcan. Me gustan los dìas como hoy.

Dedos verdes

Por mi haría una fiesta, una grande conmigo cantando en la apertura algo como cucurrucucú paloma en versión caetano, lenta y pausada, pero no están los ánimos, al menos los míos. Siempre he querido una fiesta de gran producción, con pantallas gigantes y dj bien amaestrado en mis gustos que incluya guiños diversos, texturas musicales sin el menor pudor pop. Pero aquí estoy en blanco con mi cumpleaños encima pensando que es sumamente probable que me deprima el domingo a niveles insostenibles. Noto que se me ha secado la planta que me compré y que me propuse mantener viva a pesar de carecer de los dedos verdes que sí tiene mi madre y mi padre (que desde que se jubiló se entretiene haciendo almácigos). El cumplió años hoy. No se celebra, es fome. No quiero ser fome. Tal vez lo sea y no me doy cuenta. Bryce Echenique pensaba que sólo era entretenido cuando estaba borracho, por eso terminó alcoholico. Yo tengo tendencias alcoholicas que son frenadas por cierta insuficiencia hepática. Los genes me acorralan.

Mal

Mayo me pone mal. Muy mal. De repente veo todos los errores. Los veo en todas partes. Puedo asegurar que es una carga muy pesada. Hoy en particular. Ojalà no me tope con nadie demasiado feliz, ni con comentarios amenos ni con sonrisas afables.

Desafección

Siguiendo con la línea trazado hace ya treinta años la derecha, o al menos uno de sus representantes, ha sacado de debajo de la manga una de esas palabras que uno no sabe exactamente qué quieren decir, porque están diluidas por ese dejo modoso, ambiguo y conchijunto de adjetivar sin hacerlo. Esa tendencia a la "amenidad" a evitar la definición de la propia responsabiliadad para no ser desagradable, cuando la vida misma es una concatenación de suscesos DESAGRADABLES para el 98 por ciento de la población mundial. En suma, una manía tan propia de la elite dirigente facha como es el eufemismo rasca, faldero, mamón. DESAFECCIÖN es el nuevo término. Lavín se siente "desafectado" por la dictadura de Pinochet. ¿Qué quiere decir eso? Sospecho que está en el mismo universo de conceptos tales como "pronunciamiento" (y no golpe) o excesos ( y no torturas o asesinatos), un sistema semántico paralelo, muy propio de cóctel de vieja momia como uno al que tengo que asistir en un rato y me tiene con una lata espantosa. YO SOBREVIVO a ese mundo. Constantemente, día a día. Mi vida cayó como el avión de los uruguayos rugbistas en medio de las cumbres, solo que en vez de sobrevivir al frío, sobrevivo a los momios, y en vez de comer carne humana me alimento de RESENTIMIENTO. Soy un topo hosco y malhumorado. Bueno, ellos me temen, lo sé, pero mi poder es débil. Saben que mi lengua es venenosa y tratan de hacerse los progres a mi alrededor aunque en el fondo estoy SEGURO que quisieran tenerme en un campo de concentración con mi frágil muñeca marcada con algún código de barras. Lavín está "desafectado", y el detonante de su insólito estado de ánimo son las cuentas del riggs y no los contubernios que su antiguo mentor y socio hacía para destazar gente, probar su resistencia a los voltios o experimentar con la introducción de roedores en sus interiores. Nones. El pajarito de dios fue remecido por la plata. Vaya, vaya.

Cumpleaños

Desde el segundo piso del terminal de buses de estación central se ven esos dos inmensos cilindros que están cerca de ferrocarriles. Mi primer recuerdo de la imagen de ese par de tubos gordos y cuadriculados es la de un dibujo en un casillero de La Gran Capital, ese juego sucedáneo de la Metropoli creado por Guau. DE niño jugué con mis hermanos sin saber lo que estaba vendiendo y comprando. Me enojaba perder, lo que sucedía casi siempre porque mis dos hermanos son mayores que yo y mi ojo inmobiliario siempre ha sido deficitario. Creo que mi primera imagen de Santiago es la de esos cilindros. Los vi cuando el automotor se acercaba y voltee la cabeza una vez que nos bajamos del tren para comprobar lo inmensamente grande que eran. Mucho más grandes que ningún edificio de los construido por seres supuestamente inteligentes en Talca o Curicó. Hoy estoy mirándolos desde un cibercafé porque viajo a ver a mis padres a su ciudad. Están de cumpleaños en unos días, igual que yo. Hace poco mi madre estuvo enferma. Se ha ido encurcunchando. Tal como mi abuela que ya desaparece en la cama, sitio que comenzó a ser su habitat desde hace unos seis años. Supongo que ellos, aunque me traten de niño, han ido comprobando que tampoco lo soy tanto.
Mañana volveré. Mis visitas son cortas. Ellos saben por qué. Todos sabemos más o menos las razones para no hablarnos mucho, no indagar, no inquirir. Mi madre inventa, de vez en cuando, alguna formula para preguntarme si estoy solo sin hacerlo. Como una torpe genuflexión retórica que termina siempre con una respuesta vaga que ella sabe interpretar muy bien porque enseguida me dice algo así como que le gustaría verme feliz. Mi padre se desespera un poco conmigo. Soy el más parecido a él y miren en lo que terminé. A veces me gustaría llevarles noticias y volver de vuelta a mi casa en Santiago sin la necesidad de inventarme rápidamente una excusa para salir. La lucecita de los llamados perdidos en el teléfono es como un eco de las preguntas de mi madre´, solo que en mi casa en Santiago no debo responderle a nadie.

El número de la bestia

Como es usual y en el empeño de estar siempre sintonizado con la gente común y corriente (aquel grupo al que no pertenezco pero que me provoca gran curiosidad), hoy me levanté y apenas pude puse en ON la tele y con la radio a la vez. La gente común adora el ruido de fondo. La tele estaba la carlita y también la quenita con cara de bobitas(como diría FIDEL) tratando de hilar ideas entre comercial y comercial y entre chiste y chiste con el metereólgo que dice TALAGANTE y corre la risita de cuarto medio que tanto le gusta al chileno que, como las guaguas, se ríe cuando dicen caca y tulula. Bueno, para amortiguar un poco el choque con el mundo de las comunicaciones audiovisuales alternaba los matinales con mi cedé de PULP y hacía mi performance de common people que es el tema más exquisitamente resentido que he escuchado. UNO es común, pero en un sentido mas PROFUNDO, porque a la vez es CRÍTICO, incisivo, y por qué no decirlo, amargado. Como PULP. En eso estaba yo cantando la línea en donde jarvis, el vocalista, dice que la mina del tema quiere ser tan corriente como él, cuando de la boca de MAURICIO bustamante (el hombre con más sex appeal del panel) surge ´lo único interesante de todo el bendito programa. Una noticia escalofriante. Las Últimas Noticias revela que todos hemos vivido en la equivocación y que el número del diablo es el 616 y no el 666. Recordé entonces mi tierna infancia echado en la cama con la biblia edición 1966 (APROBADA por la Conferencia Episcopal Latinoamericana, recuerden que vengo de un hogar de izquierda obrera) que mis papis compraron para darle un aliento cristiano al hogar. Yo como todo niño bien entrenado, repasaba un par de relatitos del antiguo testamento que me provocaban una tensión sexual que en aquel entonces no hubiera podido explicar pero que mirándolas en retrospectiva eran evidentes por el nivel de cachondeo que existía en la tribu de dios. El pueblo elegido tiene ondas raíces sadomaso en el que la ira y las uniones carnales tormentosas llegan a niveles inquietantes. Bueno, aparte de el cachondeo me interesaba la idea del apocalipsis, el fin de los tiempos. El deseo y la ESPERANZA de que todo se acabara pronto. Un sentimiento constante en mi niñez. (A decir verdad yo era muchísimo más suicida a los 8 que a los 21).
Sin duda el único libro del evangelio que puede llegar a rivalizar al antiguo testamento es el apocalispis, un relato kitsch hecho en ácido por un sospechosamente barroco santo que me tinca que alucinaba con vestirse de virgen desquiciada entre dragones multicolores. Locaza. El anuncio de la cuenta equivocada en el número del diablo me provocó hacer un repaso en mi relación con Dios que ha sido más bien distante, excepto en las oportunidades que me ha dado por hacer de rival y he salido ganando. Sacando cuentas me he involucrado con por lo menos 3 varones con vocación de servicio a la SANTA MADRE IGLESIA (SMI, en adelante). No creo haberlo hecho con líderes de religiones minoritarias. Aquí mismo aclaro que yo no busqué nada. Las cosas se dieron, como diría el MURCI rojas o el PEINETA garcés. Nunca pertenecí a ninguna parroquia y rechazé tempranamente el sacramento de la comunión apartandome de la grey en conciencia. YO, que la verdad nunca tuve escrúpulos particulares, sólo anotaba el curioso oficio de mis amantes como un dato de la causa, aunque aquí entre nos, digamos que la estética de la liturgia le agregaba una´pátina de atracción perversa al ejercicio de acercamiento carnal. Creo que en sólo dos oportunidades hice ver al compañero de juerga lo paradojal de su situación. No recuerdo su respuesta. Creo que a final de cuentas poco me importaba.

Polímeros

Mi memoria es dictatorialmente selectiva y ya había espantado de mis recuerdos un sitio por mi frecuentado durante los años de universidad. Un lugar en donde RO y yo planeábamos como ir arruinándole la vida al mundo, colapsándole los beneficios y optimizándole los desperdicios. Yo era habitué del Cuervo, y lo reconozco como lo hacen los alcohólicos rehabilitados con su vicio: con vergüenza y mucha DIGNIDAD. Desde la tierra del ORNITORRINCO mi brother me lanza un un fogonazo que alumbra todo un sector de mi vida que he querido dejar atrás inconscientemente. Es el mundo de la chela de litro, la mesera culona, la tele en la esquina y los comensales de dudosos gustos musicales. Plástico, mucho plástico porque en chile no existe la cafetería acogedora sin ansias de onda. El tugurio cotdiano es más sintético que enchapado en madera. Lo que en nuestro país se da muy bien es la fuente de soda, la formalita, el completo,la vienesa, la gorda, el embutido de ingrediente misterioso, el chorreo, el flexit, el parroquiano mudo, fome, aburrido, latigudo, y el garzón pesado pichanguero, guataca y pegajoso. País de plásticos, de polímeros y neuronas en ESCABECHE. ¿Y qué le queda a uno? refugiarse, buscar a tientas como se hace en el DARK ROOM, con las manitas por delante preparadas para el agarrón, para la cata corporal a ciegas, como quien amasa sin amasar testeando texturas y tanteando volúmenes. La pasión es pura ciencia. Física (volumen), química (fluidos),mecánica (adivinen qué los muy sucios). El Dark Room le añade al cuento un ingrediente azaroso, estocástico (me encanta esa palabra, es matemática pura y encima esdrújula), lo llena a uno de preguntas ¿quién será? ¿cómo será? ¿qué le gustará? y ya sabemos que al ser humano se lo manipula con expectativas falsas o semi falsas, o derechamente con MENTIRAS. Y eso me hace recordar las quejas recibidas por auqellos no incluidos en CONTACTOS NOKIA. Fueron más de los que pensé. Niños, mi corazón es ancho, vasto como la pampa misma, aunque sin ningún GAUCHO de mierda que me lo recorra al galope. La edición del envío publicado en este espacio dejó fuera a varios, pero no se debió a resquemores o perfidias. Simplemente a mi afán de síntesis.
DIEGO: no te voy a comenzar a abrumar TAN pronto con mis cavilaciones sin destino. Sé que estás muy bien entrenado en los territorios del psicoanálisis, la farmacopea alópata psicotrópica, y unas cuantas historias en común que para qué divulgar si la mayoría sabe aquí muy bien a lo que me refiero. Digamos que las piedras y peñascos nos unen en directa relación con nuestro ojo para la selección del personal destinado a nuestra SATISFACCIÓN emocional. Para que hablar de la sombra del padre.
JUAN PABLO: TE NOMBRÉ, mira que generoso estoy hoy. Debe ser que se acerca mi cumpleaños (ojo con mi REGALO) y que me han dado un par de buenas noticias relacionadas con mis talentos en el tecleo. JUANPI mon cherié, ya sé yo que tú puedes llegar a ser un amigo diligente, dispuesto a correr a SALCOBRANDT a comprarme los alivios para mis migrañas, a aconsejarme sobre los beneficios del pago automático de cuentas, a divertirme con tu ortografía insólita, pero el destino ha querido que no seas la mejor opción en caso de angustias más intangibles. Te tengo en mi mente y en mi nokia, pero debajo de la clasificación SOLO EN CASO DE EMERGENCIA VITAL. Mal que mal nuestra historia tiene más sedimentación acumulada que el NILO en época de sequía. A que no te imaginas quién me escribió hace un tiempo. La MAJA, la española diva que me acompañaba aquella infausta noche que di contigo en ese lugar que tanto SUFRIMIENTO me provocó. Recuerdo exactamente el tema que bailaba con la murciana: IT´S RAINING MEN, aleluya. Y mira tú el temporal que se me vino encima a mi.
DJ: Criaturita de DIOS. Te llamé cuatro veces y nunca me contestate. ¿COMO pueede llegar a pensar que te iba a incluir sabiendo lo RENCOROSO que soy? ¿AH? Mira que ayer no me ayudaste nada cuando el engedro me arruinó un día perfecto con sus comentarios de babosa venenosa. La no inclusión es una forma de revancha que da donde más te duele, aquella enorme VANIDAD que llevas a cuestas sobre ese BODY que tanto cultivas y que tantos frutos no te ha dado ¿o me equivoco?.

Pasión turca (Recuerdos de Ro)

Rodrigo, Ro, se fue en febrero del 99. Creo que fue la segunda semana. Yo estaba emocionalmente DESTROZADO por el abrupto final de mi olvidable primera relación aquella de la que muchos de ustedes ya habrán escuchado hablar. Es una LEYENDA en el medio. Lo sé. Son los costos de la altura a la que ha llegado mi PERSONALIDAD.
Los pedazos de mi que seguían después del vigentes después del QUIEBRE, esos pedazos miles de mi corazón como decía Cristina (divina, ¿como te convertiste a la electrónica si lo hacías tan bien cantando tu por mi, yo por ti iremos juntos donde haya que ir?) estaban tratando de sobrellevar los días y las noches a punta de whisky y vodka, se vieron enfrentados a otro desafío: la partida del amigo. Me estaba quedando SOLO, sin novio y sin RO. Debió irse un domingo o un sábado. Fui a su casa a despedirlo. YO miraban a Ro como atontado mientras preparaba sus baúles y afeites para la travesía transpacífica hacia el down under en donde lo esperaba el desalmado que me lo arrebataba. Ro doblaba su ajuar, acumulaba las vituallas, los encajes, tafetanes, astracanes, kimonos y todo el arsenal de accesorios que su sangre medioriental -mística, misteriosa y apasionada- necesitaba para irrumpir en la escena del Commonwealth. Su partida fueron los créditos finales a ese capítulo de mi vida (sin duda uno de los momentos de mayor tensión de mi futura biografía).
Rodrigo se iba a buscar otra suerte y OTRA COSOTA en las tierras de Kylie, Olivia y Nicole. Rodrigo, mi amiguito se me fue a Australia en el momento menos indicado. Sin duda en un efecto de sincronía astral de fines y nuevos comienzos, que no por nuevos fueron mejores. La vida continuaba (Casi) sin RO y (casi) sin otro sujeto a quien obviaremos una vez más en estas páginas muy a SU PESAR pues sé positivamente que tiene ansias de ser mencionado por mi sabio tecleo. TU hora no ha llegado AUN.
A Ro lo conocí en el segundo capítulo de mi biografía, el que comienza con la migración pueblo-capital, en una suerte de metáfora histórica ancestral encarnada en MI, como depositario de la carga CARMÉLICA nacional. Un crossover entre MARTÍN RIVAS y XICA DE SAN ROSENDO, con peores costumbres y muchísima mayor autoconciencia. Migré, por la necesidad básica de zafarme de la ruralidad y abrazar el asfalto, los asfaltados y los asfaltantes, sobre todo si son obreros rudos necesitados de afecto.
Recuerdo el primer día de clases de la universidad (Sí, tengo educación superior) estaba RO con su clásica camisa a cuadros, casi, casi escocesa, una chaqueta verde milico, su ensortijada cabellera cayendo sobre ese expresivo rostro y el vicio del tabaco sostenido entre su índice y su anular balanceándo en delicado bamboleo. MUY DELICADO. Choque de estrella, me dije. Nuestra amistad, como me suele suceder, no fue inmediata, sino retardada. Yo no creo tener amigos instantáneos. Me los hago tanteando, oliendo, como quiltro que se aguacha. Es mi alma innoble, mestiza, desconfiada, ladina la que me guía, dándole chancacazos al elegido a ver si responde. RO, mi recordado RO está hoy de cumpleaños. Tauro como yo, salió testarudo, llevado de sus ideas, y SUMAMENTE dado a los placeres de la carne, como buen turco que es. Ro viene todo los años en diciembre, como el niñito Jesus, y yo acá me pongo ansioso para verlo y disfrutar de su INCOMPARABLE ingenio, olfato, encanto y desencanto. SE me enoja porque no lo he ido a ver (1000 dólares sale la gracia lindo), me arrisca la nariz, me trae al novio para que se lo apruebe (el novio, como no, ME ADORA, porque soy ADORABLE), me saca, me baila con esos saltitos que con tanta gracia ensaya, hace el ocho y el dieciocho moviendo su cadera arábiga, el belly dance que tan bien se le da y que acompaña con una expresión de seriedad porque bailar es serio y hacerlo bien es más serio aun, mal que mal uno baila como tira y por eso no queda otra que desvivirse en la pista de baile que es donde se ven los gallos y los pavorreales. Ro querido recuerdo aquella lejana época en que undercover nos ibamos a la plaza ñuñoa, como si algo se nos moviera allá, cuando estuvimos tres horas frente al Bunker sin entrar porque nos quedamos conversando dentro del auto, cuando pelabamos a la margarita (Niño, la pobre está haciendo unos infomerciales HORRIBLES de la Uniacc) y sus frases del tipo "me atrasé por el psiquiatra" o "los ricos también lloran". Tanto que nos reimos a costa de las toneladas de gente bruta que nos rodean. Por las épocas pasadas, los down under, los galanes uruguayos, los connacionales, las histerias de abyecta, las propias, las miserias (tuyas, mías del colectivo en general) ,los trabajos en grupo, los documentales en Lota, los chats transpacíficos, los gordos, por Belgrado 11, la calle Mozart, por Bombero Núñez, los astros y los desastres, las flores de BAch, las hermanas psicólogas, el daewoo azul, las maniáticas, el cine, por Cher que se fue junto contigo (Do you believe?), por los amigos en común,por auster, por las nostalgias, los fracasos, la casa nueva, los ochentas y los noventas
FELIZ CUMPLEAÑOS. Te quiero nena. Sos una diosa.

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Después del cine, de caminar, de revolcarme en la cama, de empezar un libro, de cerrarlo, de mirar el celular y pensar a quién llamar elucubrando las diefrentes posibilidades para sacarme la angustia de encima, abro mi libreta de contactos, reviso y evalúo:
1) Joaco
a) Ventajas: Comparte mi mirada fatalista, es depresivo y está profundamente descontento con su trabajo. Tiene un nutrido historial de fracasos amorosos. Profundamente escéptico, en suma, comprende perfectamente qué significa estar deprimido sin que nada grave te haya sucedido. VIVIR ya es un depresor. No hay que pedirle esfuerzos para que empatice.
b) Desventajas: Es heterosexual, por lo tanto, le resulta muy dificil hacerle comprender las particularidades de las relaciones y desventuras maracas. Finalmente trataría de asimiliarlo invitándome a emborracharme. Una vez borracho comienza a fantasear sobre gemelas lesbianas en película porno y por alguna extraña razón tiene la idea de que yo sé donde encontrar ejemplares de ese tipo. Nunca he podido convencerlo de lo contrario.

2) Pablo y Francisca:
a) Ventajas: Matrimonio, hogar constituido, pareja estable, la felicidad es posible sólo tienes que encontrar la persona indicada y tener un plan. Ambiente tranquilo, acogedor, me echo en el sillón y ni siquiera tengo que hacer esfuerzos por hablar. Las cabezas despejadas ayudan a desenradarse. Me puedo callar, ellos sopechan que estoy un poco trastornado así que no me fuerzan a que les cuente nada. Pueden quedarse mirándome y alimentándome sin decir palabras. Que hable Pablo no anota gran diferencia, sus severos problemas de modulación me han hecho adoptar la estrategia de "si no le entiendo, no le respondo". Debe pensar que soy un poco retardado.
b) Desventajas: En este caso, evidentemente, la heterosexualidad es un elemento a tener en cuenta. Da pudor contarle a tus amigos no-minoritarios ciertas cosas. En especial si eres frecuentemente alimentado por ellos. Bolseo se le puede llamar a lo que yo hago en esa casa. Está el punto de que son situaciones demasiado lejanas a sus experiencias. Sentirse viejo y frustrado siendo loca no es lo mismo que siendo estándar. Las perspectivas de solución no son las mismas. Es ponerlos en una situación incómoda

3)Javier:
Ventajas: poderes extrasensoriales. Con él uno tiene los secretos de los astros a la mano. Si estoy mal es porque júpiter está en la casa ocho y mercurio en cuadratura con el sol. Simple, no tengo que hacer nada. Como en mi carta astral tengo la luna en venus estoy fregado emocionalmente. Evidentemente Javier no es heterosexual.
Desventajas: Encontrarlo disponible y no tropezar con cierta inflexibilidad que le aporta su calidad de iniciado en la astrología. Todo es evidente porque las estrellas no mienten. La verdad revelada en versión esoterimo y con trazos de psicoterapia. Javier a veces se acerca peligrosamente al rango de gurú. No quiero treminar como Sharon Tate.

4) Álvaro:
Ventajas: El planeta Alvaro es una dimensión paralela. Eso puede ser beneficioso. Su oligofrenia es multipropósito. Estudió geografía porque le gustaban los mapas, los países, las banderas y los concursos de belleza. Relaciona a miss Luxemburgo 1993, Nathalie Dos Santos, con un hecho histórico demográfico: la emigración portuguesa al mundo. Se descuelga de miss universo y va a parar al fin del colonialismo lusitano. Notable. Tiene grabados en un cd los éxitos musicales de estefanía de mónaco, y un amigo le regaló en inlgaterra una bandera de Zimbabwe después de que Alvaro le confesara su admiración por miss Zimbabwe 1990. ES el más internacional de mis amigos. Vivió en París en un suburbio que sería el equivalente a vivir en Puente Alto con un chileno maniático que lo acosaba constantemente. Pololeó en con único polaco NO CATÓLICO de París ("era ortodoxo, de la frontera con ucrania"). Despreció al polaco porque no tenía tema (era pintor de brocha gorda en parís educado en la polonia soviética. Sabía ruso, nada de inglés y nunca vio un concurso de belleza. Después de ver su foto a mi no me hubiese importado nada que fuese mudo y epiléptico). Cuando Álvaro se aburrió de París se fue a Portugal, país que desata a niveles peligrosos sus alteraciones neurológicas. Habla permanentemente con expresiones portuguesas y si no se le pone freno puede estar repitiendo mil veces la misma historia sobre la vez que vio cantar a Misia o a María Joao, de la calle en donde vivió Amalia Rodrigues etc. Tararea fados. En un sitio cerrado, sin estímulos masculinos dando vuelta Alvaro es capaz de guardar la compostura. NUNCA sacarlo fuera si la idea es sólo hablar.
Desventajas: Sus ventajas son sus deventajas.
5) Maca:
Ventajas: no trata de dar consejos. Está entrenada con el planeta marica (dos amigos anteriores hicieron que mi ingreso a su vida fuera via express), es acertiva, inteligente y con un gran sentido del humor.
Desventajas: Está en Isla de Pascua
6) Guillermo:
Ventajas: Sabe todo o casi todo. Conoce a los involucrados.
Desventajas: Está achacado tiene otros problemas más urgentes. Tiene 25 y no sabe lo que es tener 30. Brecha generacional.

Me quedo con la evasión. Marqué el número de Álvaro

9 cosas cursis (cuando estoy triste)

1) Se acuerdan de "Cuatro bodas y un funeral". Bueno ¿se acuerdan del funeral? El poema de WH Auden que uno de los protagónicos lee para despedir a su amante. Se llama "Funeral Blues" y me emociona. Yo de poesìa no sé nada, no sé si hay que saber, tampoco es el punto. Dice algo así como que se detengan los relojes, que se detenga el táfico que se descuelguen los teléfonos, que los perros dejen de ladrar y los pianos dejen de tocar. Enseguida termina de derrotarme con el verso "Él era mi norte, mi oriente y mi occidente, mis días de trabajo, mi descanso dominical, mi tarde, mi medianoche, mi habla y mi canciòn, pensaba que el amor duraba para siempre, pero estaba equivocado". Pide que bajen las estrellas, que descuelguen el sol, y vacíen el océano, y talen los bosques. Auden sabe de amor, no de ecologìa.
2) La escena final de Central do Brasil, cuando la vieja (Fernanda Montenegro) va en la micro después de haber logrado dar con la familia del chico huérfano del que en un principio se había querido deshacer y al que decide ayudar. El largo viaje habìa terminado. Ambos se habían encariñado, pero ahora tenìan que separarse. El chico tenìa a su familia, y ella no tenìa un lugar en esa familia. Entonces decide irse, y mientras la micro avanza echa un vistazo a una foto en la que ella aparece junto al niño posando de manera ligeramente ridícula. En off empieza a enumerar las cosas de las que siente nostalgia. La mayor parte de sus nostalgias eran sobre cosas que jamás habían sucedido. Como que la amaran.

3) A comienzos de los 90 Keneth Branagh dirigiò "Los amigos de Peter". Peter es un solterón con un montón de amigos a los que no ve desde hace años. Todos se han casado, descasado, viajado y vuelto. Nadie sabìa mucho de Peter que a estas alturas vivìa solo con su nana en el campo. En la fiesta de año nuevo Peter les cuenta que tiene sida. lo que en esa època significaba que no habìa mucho que hacer. Mucho más elegante que Fildalefia. Stephen Fry (Peter) no lleva a los tribunales a nadie. Tampoco tiene de novio a Antonio Banderas. Se van los amigos y él se queda con su nana.

4) La canción "She", versión de Elvis Costello. Si pudiera haberme enamorado de una mujer, se la regalarìa. No importaba lo mala o lo buena que ella fuera, porque sólo importaba ella, con sus alturas y sus bajezas "el hambre y el banquete", dice en un verso. El original es de Charles Aznavour, y se llama" todos los rostros del amor".

5) En el momento en que Cecilia Roth llega a Barcelona, una càmara muestra la ciudad desde los cerros. Es "Todo sobre mi madre" y la canción que surge en esa escena se llama "Tajabone". En un principio busquè la letra. Después desistí. Le puse letra propia. Almodòvar dice que a él sólo le gustaba, nunca supo lo que decía, está en dialecto africano: El autor es Ismael Lo, senegalés.
6) En el Ladrón de bicicletas la escena final cuando el niño defiende desesperadamente a su padre que es perseguido por ladrón. Lo apedrean y el niño, tan chiquitito, trata de hacer que no le lleguen aletazos a su viejo.
7) "No me importa nada" Luz Casal. Amor, engaño, estrategia. "tu juegas a engañarme, yo juego a que te creas que me engañas"
8) "Plataforma" Huellebecq. Después de tanto viaje al sudeste asiàtico a tirarse chicas étnicas, y de largos periodos en lo que lo más cercano a una relación era el calor de la palma de su mano el protagonista establece algo parecido a un `vínculo afectivo. En medio de un desmadre un accidente ella muere.
9) El spot de la campaña del NO. Lo siento, no puedo evitarlo. Tal vez sea el arcoiris y los años que han pasado.